Maroc, un ancien camp militaire, dans le désert



         Stibilpa rendit les jumelles à Demeos dans un soupir.
         - Nous sommes Immortels, mais pas Rambo et Lara Croft ! Comment veux-tu que nous entrions là-dedans ? Tu as vu comment c’est gardé, une véritable armée !
         - Je n’en sais rien encore mais nous trouverons. Il le faut.
         - Et le plus tôt sera le mieux... ajouta Mary-Ann.
         Assise dans le sable, quelques pas derrière eux, la Galloise semblait particulièrement déplacée dans ce décor lunaire. Même vêtue d’un rude treillis, elle conservait dans ses gestes et toute sa personne une élégance naturelle qui faisait que l’on s’attendait à tout instant à la voir servir une tasse de thé plus qu’à dégainer la paire d’Uzis qu’elle gardait à portée de main. Toutefois, malgré son air malheureux et inconfortable, elle ne se plaignait pas. Deux siècles de lutte pour sa survie l’avaient endurcie, et ses armes n’étaient pas là pour décorer. Elle répugnait à s’en servir et n’était nulle part aussi à l’aise que dans un salon chic, mais elle avait tué et saurait tuer encore s’il le fallait, surtout pour venir en aide à un ami qui l’avait souvent secourue lui-même.


         A la nuit tombée, ils mangèrent en silence un repas froid, et reprirent tour à tour leur poste d’observation. Mais ils n’étaient que trois, et malgré leurs grands âges n’étaient pas ou plus habitués à tenir longtemps dans des telles conditions. Le jour sur le point de se lever les surprit endormis au creux d’une dune. Mais le jour n’était pas seul, avec lui se déplaçait une patrouille. Mary-Ann fut capturée en premier, elle n’eu que le temps de pousser un cri perçant avant d’être bâillonnée et fermement ligotée. Stibilpa réagit vite à l’alerte, mais les gardes étaient nombreux et bien qu’il se débattit violemment, il fut emmené à son tour. Demeos reçut dès le début de l’altercation un violent coup sur la nuque et fut incapable de se défendre.


         Les trois immortels se retrouvèrent bientôt, penauds et inquiets, enfermés dans un sous-sol nauséabond. Les murs étaient humides et froids, un curieux contraste avec la sécheresse du désert environnant. Les heures passèrent, identiques et mornes, mettant à l’épreuve même la patience millénaire de Demeos. Ils ne parlaient pas entre eux, sûrs d’être espionnés. Ce qui les étonnait le plus était que leurs geôliers leur avaient laissé leurs armes. Ils n’avaient guère eu le loisir de s’en servir lors de leur capture, mais on ne les leur avait pas retirées, alors qu’elles étaient rangées en évidence dans les fourreaux à machettes modifiés de leurs treillis de combat.


         La nuit tomba, une longue nuit passa et ce fut l’aube à nouveau. Les prisonniers n’avaient rien mangé ni bu depuis la veille et commençaient à en ressentir les effets lorsque trois hommes armés déverrouillèrent la lourde porte de bois et emmenèrent Demeos. Ils le conduisirent jusqu’à une grande pièce sombre et le laissèrent seul. Le Crétois ressentait quelque chose de diffus, comme un buzz distant. Ses amis dans les cellules étaient trop éloignés. Ibrahim peut-être ? La sensation s’intensifia, l’Immortel devait approcher. Quelle que soit la réponse qu’il devait avoir, elle n’allait plus tarder à arriver.


         Une porte qu’il n’avait pas remarquée s’ouvrit en grinçant dans un coin particulièrement sombre de la pièce. Une personne seule entra, en prenant soin de rester dans l’ombre. Un Immortel, mais pas Ibrahim, Demeos connaissait assez le Touareg pour en être sûr. Une voix de femme s’éleva, une voix rauque, comme brisée par les ans malgré son immortalité.
         - C’était donc bien toi, le David E. Meos, patron de Silitec International et propriétaire du bateau où on a trouvé ce rat d’Ibrahim. Quand on m’a montré ta photo, je ne l’ai pas cru, c’était trop gros, trop incroyable.
         - Mais qui êtes-vous... Où est Ibrahim et... comment me connaissez-vous ?
         - Je ne te connais pas, Demeos. Mais je te connaissais. En tout cas je le croyais jusqu’à ce jour maudit.
         - Je ne comprends pas. Qui êtes-vous, bon sang ! Encore une Immortelle rancunière qui me poursuit pour un vague crime dont je ne suis même pas au courant, qui s’est passé il y a un demi-millénaire ?
         - C’est un peu ça oui, mais j’osais espérer, folle que je suis, que tu t’en souvenais, voire même que tu aies eu des remords... C’était sous-estimer ton égoïsme.
         - Vous allez jouer longtemps à ça ? Eclairez-moi... Vous restez là, pétrifiée...
         - Pétrifiée. Moi ? C’est curieux que tu emploies ce mot, Demeos.
         L’inconnue avait prononcé cette dernière phrase en une langue que Demeos connaissait bien, mais qu’il n’avait pas employée depuis bien des siècles. Sa langue maternelle, celle d’Hérodote et de Socrate, de Pythagore et de Périclès. La femme mystérieuse s’avança enfin dans la lumière, elle n’était plus qu’à quelques pas du Crétois.
         - Regarde-moi bien Demeos. C’était il y a longtemps, mais tu m’as si souvent promis que je serai tienne à jamais...


         Stupéfait, Demeos regardait un visage qu’il n’avait jamais cru revoir... Son souvenir était resté très net dans son esprit, mais celui qu’il avait en face de lui était un peu différent. Un peu plus âgé sans doute, plus marqué, mais surtout beaucoup plus dur.
         - Talia... Mais... Je ne savais pas que tu étais Immortelle !
         - Ah, tu te souviens tout de même de mon nom. A vrai dire, j’ignorai aussi que c’était ton cas jusqu’à très récemment, et encore je n’étais pas sûre que ce fût bien toi. Le monde est grand, Demeos, et visiblement trop peuplé pour que nos routes se soient croisées durant tout ce temps.
         - Talia, tu m’as tant manqué et...
         - Arrête Demeos. Ne joue pas à ça avec moi. Lorsque les pillards sont arrivés, tu n’as même pas fait un geste vers moi, rien. La dernière image que je garde de toi est celle de l’homme qui jurait m’aimer mais qui s’est jeté aux pieds d’une statue brisée alors que j’étais capturée ! Je ne crois pas que tu aurais pu changer quoique ce soit à ce qui est arrivé, ce n’est pas avec ton burin que tu aurais seul arrêté la horde. Mais tant qu’à mourir, tu devais essayer. Au moins j’aurais su que je comptais pour quelqu’un. Bien sûr, je n’étais qu’une esclave, mais tu m’as toujours fait croire le contraire, alors quand j’ai découvert ce que c’était vraiment, ce fut encore plus terrible. J’ai été leur chose, leur jouet, pendant des années. Au chef d’abord, puis à ses sbires, et enfin à la meute, à mesure que je m’abîmais. J’en suis morte, Demeos, et durant toutes ces épreuves, au lieu de trouver un semblant de réconfort dans mon passé je ne pouvais que me dire que je comptais moins pour toi que des images de pierre !
         - Mais je...


         Demeos se tut. Il essayait vainement de rassembler ses souvenirs de l’époque, mais tout était brouillé, confus. C’était il y avait si longtemps ! Talia pleurait en silence, et le Crétois fit un pas en avant.
         - Pardonne-moi...
         Talia recula hors de portée.
         - Te pardonner ? Mon pauvre Demeos. Je ne t’en veux même plus. J’ai eu le temps de voir d’autres époques, d’autres lieux et d’autres hommes. Tu te crois vieux, mais n’oublie pas que je n’ai que quelques saisons de moins. C’est la même chose partout. Quoi que vous disiez, quoi que fassiez, quand vient le moment de prouver votre amour, quand viennent les temps troublés où il est plus nécessaire que jamais, vous vous dévoilez. Alors vous pleurez, alors vous fuyez, alors vous mentez et vous défilez. Je ne t’en veux plus Demeos parce qu’Immortel ou pas, tu n’es qu’un homme.


         Un long silence suivi. Contrairement à ce qu’il avait cru un instant, il n’avait pas retrouvé Talia et bien que leur dialogue l’ait secoué Demeos n’était pas près d’admettre ce qu’elle venait de dire. Son chef d’œuvre était si hors du temps que pour le jeune homme qu’il était alors, ignorant l’existence de l’immortalité, mieux valait en effet préserver la pureté éternelle du marbre parfait qu’une vie humaine. Mais dans cette optique, et c’est ce qu’il voulait dire à son ancienne amie mais sans trouver les mots pour le faire, il a autant sacrifié sa propre vie que la sienne. Une œuvre pareille méritait plus d’attention qu’elle, oui. Mais que lui aussi, que toute autre vie éphémère d’humain.
         La vie était ironique. Plus de deux millénaires plus tard, lui et dans une moindre mesure Talia avaient conservé leur jeune apparence. Son teint était toujours frais, ses cheveux d’or et ses muscles fermes. Et le marbre, la noble pierre des Dieux, était brisé, jauni par les ans. Plus de peinture sur les statues, plus de nacre dans leurs yeux. Elles avaient plus vieilli qu’eux.
         C’est ce qu’il voulait lui dire, qu’ils s’expliquent enfin, mais il savait qu’elle ne le comprendrait pas. En fait elle avait toujours été jalouse de son œuvre, à qui il accordait plus de temps qu’à elle. Il revint donc au sujet qui l’avait amené à sa rencontre.
         - Et Ibrahim ? Qu’est-ce que tu lui veux ?
         - Ce rat est à moi. Ne t’en mêle pas.
         - C’est mon ami, Talia.
         - Cela ne m’étonne pas plus que ça. Mais moi, c’est mon ennemi. Il m’a fait du tort, bien plus que toi car consciemment, et il va le payer.


         Elle claqua des mains, les trois gardes entrèrent et se saisirent de Demeos.
         - Enfermez-le avec ses amis, dit-elle en arabe, et amenez-moi le traître.

         Damas, Syrie, 1914



         L’air était étouffant sous le marché couvert, saturé d’odeurs et de poussière. Saturés aussi étaient les yeux, assaillis de toutes ces couleurs et ces lumières, ces tissus et ces métaux, ces bijoux et ces gâteaux. Saturée de même était l’ouïe, assourdie par les cris des vendeurs, les marchandages des acheteurs et les exclamations des badauds.
         Il était difficile de se concentrer sur une cible dans cet univers mouvant et étourdissant qu’était le souk de Damas, mais la pisteuse n’était pas une débutante. Elle était à l’aise dans cet univers, qui n’avait somme toute que peu changé au cours des derniers siècles. Talia louvoyait entre les étals, évitait souplement un marchant ambulant, et en aucun cas ne perdait sa proie de vue. L’homme en question, inconscient du danger qui se rapprochait à chaque pas, marchait vite, mais on sentait qu’il avait beaucoup moins l’habitude de cet environnement, et il se faisait souvent bousculer ou ralentir dans sa progression.
         Un observateur extérieur n’aurait vu dans cet occidental mal déguisé qu’un touriste tentant de faire couleur locale, mais en s’y penchant un peu, il aurait remarqué se déplaçant en parallèle, le frôlant presque, plusieurs autres hommes, à la forte carrure. Ses gardes du corps. Le nom de celui qu’ils devaient protéger avait été oublié depuis, mais il se rendait alors à une importante réunion concernant la grande guerre qui s’apprêtait à ébranler le monde. Ce trajet en pleine foule lui avait paru la meilleure solution pour se déplacer incognito, mais c’était sans compter l’habileté de ses adversaires.


         Talia travaillait pour le gouvernement syrien et voulait à tout prix empêcher le journaliste d’atteindre vivant son réseau. Il avait dérobé des informations vitales qu’il était hors de question de laisser filtrer hors du pays. Le hasard faisait qu’un autre Immortel était du même service et collaborait avec elle. Un assez jeune, mais qui ne souhaitait pas se battre, alors pourquoi pas ? Même si Talia restait sur ses gardes, elle l’avait accepté au même titre que ses partenaires mortels.


         Sa marche rapide avait amené le fuyard avec ses gardes et les tueurs à ses trousses en bordure du souk, où la foule était moins dense. Il était temps pour Talia et son équipe d’agir. L’immortelle dégaina discrètement son pistolet et s’approcha encore de sa cible. Elle ressentit le buzz d’Ibrahim et pesta car selon le plan il ne devait pas être si près d’elle mais couvrir son flanc gauche. Pas le temps de le lui faire remarquer pour l’instant. Seule l’action comptait.
         Un couloir de tir se dégagea soudain, exactement tel qu’elle l’avait prévu. Elle leva son arme, ôta la sécurité... le coup partit, son bruit en grande partie couvert par le brouhaha du marché. Talia était une tireuse d’élite qui s’entraînait depuis l’apparition des armes à feu. Jamais elle ne manquait son coup. Mais en l’occurrence c’est un âne surchargé de ballots divers qui reçut la balle dans la jambe et qui s’écroula.
         L’Immortelle se tourna, livide de colère, vers Ibrahim qui venait de lui faire rater son tir.
         - Tu ne peux pas faire ça, Talia. Cet homme peut éviter la guerre à ce pays. Le tuer n’arrangera rien.
         - C’est un traître, il doit payer ! C’est justement s’il s’en sort qu’il causera la guerre.


         Elle repoussa violemment le Touareg et courut après sa cible qui s’éloignait rapidement, alertée par la détonation. La discrétion n’était plus de mise, l’homme n’était qu’à deux pâtés de maisons de son ambassade où il deviendrait intouchable ! En bousculant les badauds, Talia risqua un tir direct, malgré les civils qui passaient dans rue. Son champ n’était pas dégagé, mais elle toucha tout de même l’homme à la jambe et abattit l’un de ses gardes du corps. Cette fois, les coups de feu s’étaient nettement entendus, et les gens fuyaient la rue ensanglantée en hurlant.
         Sa ligne de mire libre de tout obstacle lui offrait enfin la poitrine de l’homme qu’elle traquait depuis si longtemps. Les conditions étaient parfaites. Mais curieusement, elle entendit la détonation avant de presser la détente. Elle resta quelques secondes immobile et ce n’est qu’en s’effondrant qu’elle réalisa qu’elle avait elle-même reçu une balle dans le cœur. En expirant, elle vit du coin de l’œil Ibrahim, celui qu’elle croyait fidèle, aider le traître à se relever et à fuir.


         Quelques mois plus tard, la première guerre mondiale se déclenchait. Elle ne fut pas la cause d’un fait unique ou d’un homme seul, mais lorsque cette partie du globe s’enflamma à son tour, tout ce qui comptait pour Talia fut détruit. Sa famille d’alors, ses amis, sa vie orientale. Dans sa rage et devant son impuissance à faire changer le cours des choses, l’ancienne esclave focalisa sa haine sur sa tentative d’assassinat manqué, et sur celui qui en était la cause.

         Maroc, base de Talia, de nos jours



         De retour dans sa cellule, Demeos venait de raconter les derniers événements à ses amis lorsque les gardes vinrent les chercher tous les trois. Solidement ligotés, ils furent conduits dans la grande salle obscure d’où Demeos revenait.
         Ibrahim y était déjà, enveloppé dans son éternel burnous bleu, l’air aussi royal que s’il était le maître des lieux. A son tour, Talia fit son apparition. D’un signe de tête, elle les fit tous libérer et renvoya ses miliciens.
         Les Immortels restèrent interdits, silencieux, attendant de voir ce qui allait arriver. Comme nul ne parlait, Demeos, le porte-parole habituel, prit la parole.
         - Talia, vas-tu enfin nous dire ce que tu attends de nous ?
         - Oui.
         - Alors ?
         - C’est simple. Je vais me battre contre Ibrahim, ici présent, qui m’a fait plus de tort qu’il ne le sait lui-même. Vous serez mes témoins, à l’ancienne mode.


         Sans leur laisser le temps de répliquer, elle dégaina le fin cimeterre qu’elle portait à la ceinture. Poussant un long soupir, le Touareg pacifiste à qui on avait laissé ses armes les sortit à son tour.
         Il portait deux wakisashis rétractables dissimulés dans ses larges manches, qui lorsqu’ils étaient déployés faisaient comme une extension mortelle de ses bras. Il se mit en garde, selon sa façon très particulière et déconcertante, à savoir dos à l’adversaire.
         Demeos était très nerveux. Il ne savait quel niveau Talia avait atteint avec le temps, et il ne l’avait jamais vue toucher à une lame de son « vivant ». Elle ne devait pas être mauvaise, pour avoir survécu autant que lui, mais en revanche il connaissait très bien Ibrahim. Même s’il évitait les combats, il avait développé des techniques uniques qui déstabilisaient le plus aguerri de ses adversaires. Il avait été Derviche à un moment de sa vie et avait créé un mélange unique de danse sacrée et de combat à l’arme blanche avec ses sabres japonais. Une combinaison redoutable !
         Le Touareg avait commencé à tourner sur lui-même et autour de Talia, de plus en plus vite. Ses lames à bout de bras défiant l’Immortelle de l’approcher, ses voiles bleus se soulevant en rythme autour de lui, il devenait une toupie vivante, une toupie mortelle, une toupie de guerre.


         Malgré son sang-froid, Talia n’était pas rassurée. Elle croyait connaître son adversaire, mais ne l’avait encore jamais vu combattre ainsi... Toutefois, maintenant que le duel était commencé, elle ne pouvait que le continuer. De la pointe de son cimeterre, elle tenta une approche, mais sa lame ripait et était déviée avant de pouvoir pénétrer le tourbillon bleuté.
         Soudain, tout s’accéléra encore, lorsque Ibrahim passa à l’attaque. Il inversa son sens de rotation, contourna l’Immortelle à une vitesse incroyable et frappa de ses deux sabres simultanément. Une lame fut parée par celle de Talia, bretteuse effectivement aguerrie par l’âge, mais l’autre l’aurait frappée de plein fouet si Demeos n’était pas intervenu. Il s’était jeté entre son ami et son ancienne maîtresse et son glaive était arrivé juste à temps.
         - Demeos, ne t’en mêle pas ! jeta Talia.
         - Mais...
         - Elle a raison Demeos, cela ne m’amuse guère, mais il faut que nous réglions ça, c’est notre loi.
         - Je ne peux pas vous laisser faire. Vous êtes mes amis et...
         - Justement, respecte ce que nous respectons.
         - Non, Ibrahim, je ne te laisserai pas la tuer maintenant que je l’ai retrouvée.
         - C’est elle qui est venue me chercher, tu le sais.
         - Oui et bien... Talia, renonce à ce meurtre... Rejoins-nous, nous quêtons pour connaître le but du Jeu. Mais je vous en prie, ne vous battez pas.
         Apparemment insensibles à son discours, les combattants se fixaient toujours, le regard haineux, même celui du Touareg. Comprenant qu’il ne les ferait pas changer d’avis, Demeos se mit en garde aux côtés de Talia.
         - Tu m’affronterais, Demeos ? Tu es mon ami, pourtant. J’ai la réponse à tes questions, à nos questions, et que sais-tu de cette femme ? En 2000 ans elle a eu le temps de bien changer.
         - Laisse moi le temps de la redécouvrir alors. Ne la tue pas.
         - Moi, je veux bien, mais pas si je dois vivre en me demandant en permanence si elle n’est pas dans mon dos avec ses chiens de guerre à vouloir se venger d’une mort qu’elle n’a pas pu donner.
         - Si tu m’avais laissé prendre la vie de ce traître, enchaîna Talia, combien d’autres auraient été épargnées ? Tu le paieras d’une façon ou d’une autre.
         Elle se fendit brutalement en avant et déchira un pan du burnous du Touareg. Aussi soudainement qu’il s’était suspendu, le combat reprit. Demeos ne se résignait pas à attaquer, se contenant de protéger du mieux qu’il pouvait Talia contre la pluie de coups dirigée contre elle, et l’exercice était difficile.
         Talia était adroite, Demeos encore plus, mais même à eux deux ils ne pouvaient faire face à la tornade qu’était Ibrahim au combat. Le Crétois reçut un coup dans le ventre du plat d’un sabre, qui se contenta de le repousser sans dommage hors de portée tandis que l’autre lame, dans le même mouvement, esquivait le cimeterre de Talia et lui tranchait la tête.
         Horrifié, Demeos vit la tête de celle qu’il avait aimé rouler, comme tant d’autres avant elle, victime de sa propre haine et de leur instinct contre-nature.
         La salle était étroite et basse, ses larges murs de pierre renvoyèrent longuement l’écho du quickening que la promiscuité fit se répartir entre tous les Immortels présents.


         Lorsque ce fut passé et que Mary-Ann et Stibilpa ouvrirent les yeux, ils virent Ibrahim, allongé au sol, le glaive de Demeos sous la gorge.
         - Elle n’avait aucune chance dans un duel contre toi, tu le savais. Pourquoi as-tu fais ça ?
         - Même moins bonne combattante que moi, si je ne m’étais pas défendu c’est elle qui m’aurait décapité. Je sais que c’était ton amie autrefois, mais crois-moi, je doute que tu aies apprécié la femme cruelle et cynique qu’elle était devenue.
         - Tu disais avoir la réponse à nos questions. J’espère pour toi que c’est vrai. Donne-nous ta conclusion. Ensuite, je te tuerai peut-être.
         - Je sais, et tu n’y peux rien. C’est en toi, plus profondément que tu le crois. Regarde-nous. Nous nous croyions pacifistes, toi le premier, et tu me menaces de ton arme alors que tu sais très bien que je peux moi-même te tuer avant que tu aies le temps d’expirer l’air que tu viens d’inspirer.


         En disant cela, il roula de côté, attrapa le poignet de Crétois qu’il tordit jusqu’à lui faire lâcher son glaive. Il se retrouva debout, à quelques pas, et rendit, poignée en avant, l’arme à son ami.
         - Restons calmes, civilisés, et parlons. Mais ailleurs. Les gardes ne sont pas encore intervenus, j’aimerais qu’il en reste ainsi.

         Au large de Venise, sur le bateau de Demeos



         Les Immortels étaient à nouveau réunis dans le carré du bateau isolé au milieu de la baie, au milieu de la nuit, au milieu de l’Histoire. L’ambiance cependant était bien différente. Leur mésaventure avait jeté un froid entre eux. Demeos surtout était nerveux, la main sur la garde de son glaive.
         Ibrahim prenait son temps. Lorsque enfin il parla, tous étaient à nouveau suspendus à ses lèvres, d’autant plus qu’ils avaient dû aller le chercher au fond du désert lors de sa précédente tentative.
         - Donc, comme je vous le disais, je me suis penché sur l’aspect scientifique de la question, et j’ai peut-être une explication à fournir. Vous vous rappelez Darwin et sa théorie de l’évolution ? Tu es un peu jeune pour l’avoir connu, Mary, mais moi je m’en souviens bien. Cela a fait pas mal de bruit à l’époque. Je pense que sa loi s’applique à nous, et à beaucoup plus que nous. Nous la vivons parfois difficilement, mais il faut convenir que l’Immortalité est un atout qui donne à une espèce un avantage évolutif majeur. Une race immortelle, voilà de quoi affronter les plus grands défis, comme la conquête spatiale, l’exploration extrême de notre planète et des autres à conquérir... D’après moi, nous sommes rares parce que nous sommes un test, un brouillon. Nous nous battons comme le font certains animaux avant l’accouplement pour déterminer quel est le plus fort. Celui-là seul a le droit de se reproduire.
         - Mais nous ne pouvons pas avoir d’enfant !
         - Non en effet, nous sommes ici à plus long terme. Les mortels s’occupent de la technique, des sciences, ils n’ont – théoriquement – pas besoin de se battre. Nous sommes la force et le combat. Nous sommes leur futur, lorsque nous fusionnerons. L’humanité, nous compris, a atteint le point où il ne suffit pas d’être le plus fort pour triompher. Il faut peut-être être le plus intelligent, ou le plus rusé, ou le plus cruel, le plus traître, le plus juste... Nous devons survivre à long terme, et seul le meilleur d’entre tous survivra. L’épreuve est d’un niveau bien supérieur à toutes celles de la nature, c’est un examen des grandes écoles comparé à une simple lutte pour un territoire ou pour une femelle. Avec le temps, nous nous battons pour mille partenaires, pour mille territoires. La sélection est rude. Mais là où nous cherchions probablement dans la mauvaise direction, c’est en disant qu’il ne peut en rester qu’Un. Je crois que c’est vrai, mais en plus de cela, il ne peut en rester qu’Une.
         Le dernier et la dernière ne pourront se battre, ils seront le nouveau couple originel, ce sera le début d’une nouvelle ère de l’humanité. Ils pourront alors avoir des enfants, et ils supplanteront à terme les simples mortels. Les humains seront Immortels, ils pourront faire face à leur destin en étant mieux armés contre lui. Alors les combats cesseront, alors les enfants naîtront, alors nous aurons atteint notre but. La fin justifie les moyens, dussions-nous nous entretuer.


         Lorsqu’il se tut, un silence surnaturel tomba sur le bateau. Mary-Ann ferma les yeux, Stibilpa sortit en courant tandis qu’en parfait synchronisme, Demeos et Ibrahim dégainèrent leurs armes.

         Il ne peut en rester qu’un, c’est inéluctable, mais c’est pour le bien de toute l’humanité...





                           - The End -