DISCLAIMER

Cette fanction est basée sur l'univers d'"Highlander" (tel que décrit dans le premier film et dans les séries qui en sont tirées), créé par Grégory Widen et dont les droits appartiennent à Rysher/Davis/Panzer. Certains personnages de cette histoire, que vous reconnaîtrez sans mal, en font partie ; les autres m'appartiennent. Dans tous les cas cette histoire n'existe que pour le plaisir et sans chercher à nuire à quiconque !


NOTE

Certains personnages sont tirés de mes nouvelles précédentes, "Vie=vie+1" et "Vie à Venise". Sans être obligatoire pour comprendre cette histoire, leur lecture permet de mieux situer ces personnages.


FEED-BACK

Les textes publiés gratuitement sur Internet ne mesurent pas leur audience au nombre d’exemplaires vendus, et la seule façon pour nous, auteurs de fanfics, de savoir si notre travail plaît est le retour des lecteurs. Donc si vous avez apprécié cette nouvelle écrivez-moi pour le dire, c’est tout ce que je demande en échange ! zarkass@gmail.com

         Les rues de Reims sont pleines de monde, ce n’est pas arrivé depuis des décennies. Une foule qui gronde et qui crie, une foule unie – pour une fois – contre un ennemi commun et invisible. Elle envahit les places et les avenues, encerclant pour la protéger la vénérable cathédrale. Ces quelques blocs, à peine une cinquantaine de maisons, sont tout ce qui reste de la ville ancienne. Les manifestants ne sont guère incommodés par le soleil couchant de ce mois de mai radieux : ses rayons ne passent pas la muraille de verre et d’acier des grands immeubles alentours. Seuls des reflets teintés d’azur, de rouge ou de vert, selon le bâtiment qui les a renvoyés, viennent caresser les pierres séculaires de l’un des derniers vestiges de la cité médiévale.
         La foule révoltée tourne en passant par le parvis, le jardin, contourne le transept et les absides. Ce cercle mouvant est encerclé à son tour par un solide cordon de policiers et de CRS, soutenus par des véhicules blindés et quelques robots anti-émeutes. D’anciens hélicoptères et des véhicules volants de toutes sortes papillonnent autour de la flèche et des tours, les uns, peints en bleu et étincelant de lumières et de gyrophares, chassant les autres moins modernes mais plus audacieux des journalistes et des conservateurs.
         Les cris de colère se muent en hurlements de joie lorsque enfin les immenses broyeuses jaunes, les destructeurs oranges et les bulldozers rouges font demi-tour, leurs moteurs rugissants crachant des panaches de fumées noires et nauséabondes. La gaieté des manifestants est cependant un peu forcée, les rires sonnent faux, les yeux ne suivent pas l’allégresse des bouches. Ils ont gagné, certes, mais ce n’est qu’un jour de plus, quelques heures de sursis. Combien de temps encore pourront-ils lutter contre le pouvoir des multinationales ? Combien de temps pourront-ils déserter leurs emplois pour se battre et préserver l’ancienne cathédrale ? Combien de temps ? Au fond de lui, chacun ici sait que le combat est perdu d’avance.
         Le tollé fut général quelques semaines plus tôt lorsque le gouvernement, faible et corrompu, céda aux requêtes incessantes d’un grand groupe financier et lui vendit un lot de terrains au centre des plus grandes villes de la zone France-Benelux. Bien sûr, le montant de la transaction fut faramineux, mais comment estimer ce qui est inestimable ? Depuis la saturation totale de la région parisienne, vingt ans auparavant, les villes alentour virent soudain leur cote monter en flèche, et toutes se couvrirent de buildings étincelants, de tours froides et impersonnelles qui pour pousser exigeaient la destruction des quartiers populaires ou historiques. Le fait n’était pas nouveau, mais plus celui que l’Etat sacrifie l’une des plus belles oeuvres de son patrimoine.
         Déjà, les manifestants ne sont plus que plusieurs centaines. Quelques jours encore et la voie sera libre. Ce jour-là des machines robotisées enfonceront le portail ouvragé, arracheront les portes magnifiques et poseront des charges explosives sur les piliers clés de l’abside. Ce sera vite fini. Quelques déflagrations plus tard, la voûte cédera et tombera sur l’autel. Les bras de soutien n’ayant plus rien à soutenir chuteront à leur tour, entraînant murs et vitraux. Comme un château de cartes la cathédrale s’effondrera sur elle-même. Deux jours plus tard, les gravats seront nettoyés, des fondations seront creusées à la place des cryptes et de nouveaux immeubles s’élèveront vers le ciel, bien plus haut que la flèche. Ce ne sera plus en célébration d’un Dieu ou d’une foi mystique, mais à la seule gloire de mégalomanes en quête incessante de plus de pouvoir, plus d’argent. Tout cela, les manifestants le savent. Même perdu d’avance, c’est un combat qu’ils livreront.

         Une semaine après, seules quelques dizaines de courageux subsistent. A leur tête, le plus virulent de tous, le plus acharné, hurle sans fin sa diatribe contre les ouvriers mécaniques insensibles qui sont la seule représentation tangible d’un ennemi multiple et tout puissant. Cet homme est là depuis le début, il sera là jusqu’au dernier moment. Inlassablement, il passe dans les rangs de ceux qui restent, les encourageant d’un mot, d’une poignée de main. Il leur rappelle que tant qu’un seul d’entre eux restera sur le parvis, « ils » ne pourront y entrer. Il reste tout de même quelques lois. Mais leur adversaire est au-dessus des lois et tient en son pouvoir ceux qui les font. Il a aussi la police et l’armée à disposition, et visiblement, il a pu allonger suffisamment d’argent pour contre-attaquer.
         Le soleil ne s’est jamais levé aujourd’hui. Le ciel, ou ce qu’on peut encore en voir entre les immeubles, est couvert d’un gris terne uniforme, le haut des tours disparaît dans le brouillard. Les manifestants ont froid, ils crient toujours mais leurs voix sont cassées, le moral n’y est plus. Lorsque les policiers chargent des obusiers de grenades lacrymogènes et annoncent leur intention de tirer, plusieurs contestataires s’en vont. Lorsqu’ils tirent vraiment et que le gaz emplit le parvis, d’autres fuient à leur tour. Puis les tirs redoublent. Le gaz est si dense que les rebelles ne voient plus leurs mains. L’un après l’autre, ils s’écroulent et sont emmenés par des infirmiers portant des masques à gaz.

         Lorsque le vent se lève, il emporte la fumée toxique qui va se mêler au reste des émanations du centre ville. Au milieu de la place, fusillé de milliers de regards hostiles, demeure un acharné. Il est seul, c’est le dernier. Toussant à s’en arracher les poumons, pleurant à n’en plus finir, il est resté, il a tenu sous assez de gaz pour tuer un homme. Les policiers ont épuisé leur quota de grenades pour aujourd’hui et lorsque le soleil se couche, que les bulldozers repartent après une nouvelle journée d’attente, l’homme pousse un long soupir. Sa lutte touche à sa fin, mais l’issue risque fort de n’être pas celle qu’il souhaitait.
         Le lendemain, il est à nouveau là, sur le parvis, un masque à gaz à la main. Personne d’autre n’est venu. La police s’est déplacée avec les lances à eau. Heureusement pour le dernier manifestant, ils ne doivent pas prendre pied sur le parvis et tirent de loin. Il se réfugie tout contre le portail, mais le jet l’atteint durement tout de même. Une seconde lance entre en action et leurs tirs croisés lui cassent un bras. Mais l’homme se contente de serrer les dents et s’aplatit derrière la statue de l’ange au sourire, qui se décroche sous la puissance du jet. En quelques minutes, le parvis est inondé mais les réserves des policiers, vides. L’homme est toujours là et, détail insolite que les autorités n’ont pas remarqué, son bras n’est plus blessé.

         La rumeur gronde au loin. Elle est diffuse et omniprésente. En haut, un accès à l’autoroute vibre sous les rares véhicules qui l’empruntent encore, tandis qu’à l’arrière où la ville dresse ses tours vers le ciel on entend parfois au gré du vent un son plus net que les autres, une sirène d’ambulance, un klaxon, un marteau-piqueur. La vie est partout autour, elle crie, elle bouge. Elle meurt avec le râle du vieillard pour revenir de plus belle aux hurlements du nourrisson. Et par-dessus tous ces bruits humains percent parfois de plus en plus discrètement le chant d’un oiseau, le son d’une abeille.
         La terre semble avoir disparu tant tout ici est recouvert de bitume et de ciment. Les rares coins de nature se réduisent à de vagues étendues en friche oubliées par la ville car trop lointaines, trop mal placées ou croulant sous trop de spéculations. Généralement les hommes ne s’y aventurent pas, mais dans celle-ci deux silhouettes se détachent à contre-jour sur le soleil couchant dont les derniers rayons brouillés par les émanations de la métropole se teintent de vert ou de bleu.

         Si ces deux personnes se sont retrouvées en ce lieu fort isolé, c’est pour fuir les regards indiscrets. L’une d’elle est à genoux au sol. Il s’agit d’un homme un peu rond, les cheveux grisonnants, portant de petites lunettes cerclées d’acier. Son visage exprime une grande douleur et ses mains crispées sur sa poitrine percée tentent vainement d’endiguer le flot de sang qui s’en échappe et vient maculer son costume bon marché. A côté de lui, contrastant singulièrement avec l’apparence des plus banales de son propriétaire, son ancien sabre de cavalerie repose dans l’herbe.
         En face de l’homme blessé, une jeune femme se dresse fièrement dans la lumière faiblissante. Ses cheveux volent autour de son visage brun un peu lourd, l’auréolant de noir tandis qu’elle brandit son yatagan. Son bras levé ruisselle d’un sang qui n’est pas le sien, mais celui de son adversaire coulant de sa lame rougie. Rien dans son apparence frêle ou son tailleur bleu ciel ne pourrait laisser croire qu’elle vient sauvagement de planter son sabre dans la poitrine d’un homme, et pourtant...
         Le blessé à terre hoquette un nouveau flot de sang, sa respiration se fait hachée. Il va mourir, c’est évident. La femme lève plus haut son sabre, s’apprête à frapper de nouveau. Il lève une main, comme pour se protéger.
         - Non, je vous en prie... Ne me tuez pas... Chandrila, écoutez-moi... Je n’avais aucune chance !
         - Je suis désolée Harry, mais vous connaissez la Règle.
         - Non, c’est faux, la Règle ne nous oblige pas à nous entre-tuer ! Je... je ne vous ai pas provoquée, je ne vous ai rien fait de mal !
         - Et pourtant, Il ne peut en rester qu’un.

         En disant cela, Chandrila s’avance d’un pas, lance son bras en un mouvement circulaire pour prendre la tête de l’Immortel qu’elle vient de vaincre, mais son geste s’interrompt soudain, ses yeux s’agrandissent de surprise. Le souffle coupé, le cœur transpercé, elle fixe en tombant le colt encore fumant apparu dans la main de Harry, alors que l’écho du coup de feu couvre un instant les bruits plus lointains.
         - C’est moi qui suis désolé Chandrila. Mais je ne veux pas mourir. Pas déjà.
         Luttant contre son corps agonisant, il s’approche du cadavre de l’Indienne et lui plante de toutes ses forces son épée dans la poitrine pour être sûr qu’elle ne ressuscite pas avant lui, puis il expire et tombe mort à son tour.

         Michael déglutit péniblement avant de frapper à la lourde porte doublée de cuir derrière laquelle il hésite depuis plusieurs minutes. Il a froid, et cela ne vient pas de la température. Tout est froid ici, l’ameublement, la décoration d’un luxe high-tech aussi inouï qu’impersonnel, les employés. Et les responsables qu’il va devoir affronter.
         - Entrez !
         L’ordre est tombé comme une sentence. Les rares occasions où il est admis à pénétrer dans le grand bureau des directeurs n’existent que pour apporter les mauvaises nouvelles. Les bonnes, ce sont ses supérieurs qui s’en chargent...
         Intimidé, presque terrifié, il avance au milieu du cercle des visages gris et sévères qui semblent n’avoir jamais connu aucune émotion. Ces hommes font partie des nouveaux maîtres du monde, bien plus puissants et plus riches que les gouvernements qu’ils manipulent.
         Michael avale encore une fois sa salive, ouvre le classeur qu’il a apporté et prend la parole.
         - Monsieur Stevenson, Monsieur Von Goghenard, Messieurs les directeurs, voici le rapport de développement du nouveau centre urbain de Reims. J’ai le regret de vous annoncer que le retard des travaux n’a pas été comblé. A vrai dire, rien n’a encore commencé. Il reste un manifestant, et cela suffit comme le savez. Les pressions sur la police prennent du temps, ils ne sont pas disposés à pénétrer sur le parvis tant que le décret les y autorisant n’est pas passé et...

         Sa voix meurt, faisant place à un silence pesant. On n’entend que le bruit de succion de certaines bouches sur leurs cigares, parfois le « bip » discret d’un communicateur ou le bourdonnement du robot qui remplit d’eau les verres. Les directeurs échangent des chiffres, jonglant avec des milliards d’euros comme d’autres pèsent des légumes. Le résultat du calcul est sans appel.
         - Cela a trop duré. Débarrassez-vous de l’intrus coûte que coûte, vous avez deux jours. Après, c’est vous qui sautez.

         En refermant la porte, Michael soupire longuement. Il a déjà tout essayé. Cet homme est d’une obstination incroyable. Sans famille à menacer, sans travail à perdre, il ne se laisse intimider par aucune des recettes traditionnelles qui mettent à la merci de la Coratec Corporation tous ceux qui se dressent sur sa route. Il ne reste qu’à appliquer la méthode plus radicale, et Michael n’aime pas en arriver là. Il dégaine son téléphone et appelle l’un de ses agents.
         - Povalski ? Ordre de descendre Vendran, discrètement.
         - Bien reçu monsieur. Ce sera fait ce soir.

         - Mais enfin Harry, vas-tu me dire pourquoi nous sommes partis comme ça ? Tu vas perdre ton travail cette fois-ci !
         - Je sais Maggie, mais l’heure est grave. Crois-moi, je ne le fais pas de gaieté de cœur.
         - Explique-moi, je t’en prie... Tu ne me fais pas confiance ?
         - Si bien sûr, et c’est justement pour cela que je ne veux pas te mêler à mes problèmes.
         - Et ce n’est pas ce que tu es en train de faire, en ce moment même ? Je viens avec toi, là n’est pas la question, mais puisque je suis là j’ai le droit de savoir.

         Harry ne répond pas. Il fixe le couloir aérien, attentif à ne pas dépasser la limitation de vitesse pour ne pas se faire remarquer. Elle a raison. Il est devenu Immortel dix ans auparavant et ne le lui a jamais dit. Elle l’a suivi sans questions dans de multiples déménagements précipités, a accepté après une discussion houleuse de ne plus lui demander pourquoi il s’est arrêté de vieillir alors qu’elle se flétrit de jour en jour. Elle a largement mérité qu’il enfreigne l’ordre de son mentor de ne révéler à personne ce qu’il est.
         - D’accord Maggie. Je vais tout te dire. Il te faudra me croire, même si cela te paraît parfois difficile, car c’est la vérité. Tu te souviens de la soirée chez les Barnes, en 2051 ? J’avais bu bien plus que ce que je pouvais supporter, et j’ai pris la Chrysler pour rentrer. J’étais si ivre que je t’ai oubliée, dieu merci. Sans cela tu serais probablement morte. En quittant la nationale, je me suis engagé sur le mauvais couloir aérien, et j’ai percuté un aérotaxi qui venait en face. Je crois qu’il est resté en vol, mais j’ai décroché et étais incapable de reprendre le contrôle dans mon état. Le choc avait grillé le propulseur de secours et le système a refusé de m’éjecter puisque la voiture volait sur le toit... Je me suis écrasé dans un champ.
         - Tu penses bien que je m’en souviens. Quand les policiers m’y ont emmenée le lendemain matin... Mon dieu... on ne reconnaissait plus la voiture... Ils ont cherché ton corps longtemps, j’étais sûre de t’avoir perdu. Quand tu es rentré le lendemain, tu ne peux savoir à quel point j’étais heureuse !
         - Oui Maggie. Mais contrairement à ce que je t’ai raconté, je n’ai pas sauté avant le crash. Je ne tenais pas debout, comment aurais-je pu ? J’étais dedans, et j’y suis mort. Pas sur le coup, les airbags m’ont assez bien protégé, mais dans l’incendie du moteur qui a fait exploser l’habitacle quelques minutes après.
         - Quoi ! Mais...
         - Ne m’interromps pas. Je suis mort dans l’incendie. Mais je me suis réveillé.
         Maggie sursaute, se recroqueville dans son siège.
         - Non, n’aie pas peur... Je suis Immortel, Maggie. Je l’ignorais jusqu’à ce jour, mais je ne peux pas mourir. Je ne suis pas le seul. L’un d’eux m’a trouvé alors que j’errais dans les bois, dessaoulé mais terrifié d’être en vie alors que ma montre avait fondu à mon poignet tant était intense la chaleur que j’avais traversée... Cet homme... Ce gamin ! Il avait l’air d’avoir quoi, vingt ans, tout au plus. Quand je l’ai vu, ma migraine a redoublé, mais il se contenta de me sourire et de me tendre la main. Il m’a dit qui j’étais réellement. Lui-même avait presque quatre-vingt dix ans. Je ne suis pas resté longtemps avec lui, il m’a donné des vêtements et je suis rentré pour ne pas que tu t’inquiètes trop, mais je l’ai vu souvent ensuite, pendant trois ans. Il m’a appris ce que je devais savoir.
         - C’était il y a dix ans et tu ne m’as jamais rien dit !
         - Pardonne-moi. Ce n’est pas très facile à vivre, tu sais. J’avais cinquante ans passés, et j’avais beau être en bonne santé de façon générale, j’étais las, fatigué. Toute ma vie j’ai lutté pour mon travail, pour gagner de quoi payer le loyer. J’ai souvent failli être victime d’accidents mais j’y ai toujours échappé. Je suis notamment tourmenté par cette prise d’otages quand j’étais étudiant, je t’ai raconté. Ce jeune gars, ce flic, il a pris en plein cœur une balle qui m’était destinée. Sans cela, il serait toujours en vie, mais moi aussi, et j’aurais gardé pour l’éternité un corps de vingt-cinq ans au lieu d’avoir celui d’un homme usé, aux cheveux gris. Et les enfants que nous n’avons jamais pu avoir... Cela a failli briser notre couple. C’est aussi à cause de cela.
         - C’est difficile à croire mais... Cela explique bien des choses. Le plus évident est que tu n’as pas pris une ride depuis ce temps. Disons que je te crois, il me faudra plus de temps pour l’accepter. Mais pourquoi fuis-tu Milwaukee, où allons-nous ?
         - Nous allons à Seacouver. Mon mentor y habite souvent, il m’aidera. La raison du départ est le principal écueil à ma condition. Les autres Immortels. Certains d’entre eux passent leur temps à en traquer d’autres pour les tuer.
         - Tu viens de me dire que ce n’est pas possible !
         - A une exception près, celle qui confirme la règle.

         Tout en conduisant, Harry se penche un peu et dégage de son logement sous son siège un paquet fin, d’environ un mètre de long et le tend à sa femme.
         - Tiens regarde, et fais attention, ça coupe.

         Michael est dans son bureau. Sur trois de ses quatre écrans de contrôles, l’affaire « Reims » est affichée. Des données défilent, des chiffres. Vu de l’extérieur, cela semble une spéculation immobilière comme une autre. Après tout, ce n’est même pas une capitale. Mais il y a bien plus en jeu, oui, bien plus. Le téléphone fait sursauter le jeune cadre, il ne dort guère ces temps-ci.
         - Allo ?
         - Monsieur, c’est Povalski à l’appareil. Euh... Nous avons un problème.
         - Ne me dites pas le problème, donnez-moi sa solution.
         - C’est Vendran, monsieur, le gars de Reims. Il n’est pas mort.
         - Comment ça ? Vous vous foutez de moi, Povalski !
         - Non monsieur. Vous avez dit de faire discrètement, alors nous l’avons empoisonné. Vous savez, le nouveau GH4-M2 de notre labo, c’est radical, ça ne laisse pas de traces dans le sang, et...
         - Oui, bon, passez-moi les détails !
         - Nous avons vérifié, il a bien mangé son dîner, bu la bouteille... Tout était piégé ! Et ce matin... Ce matin il était sur le chantier, comme si rien ne s’était passé. Je ne comprends pas, Monsieur...
         - Ca, ça ne m’étonne pas, imbécile. Trop tard pour la discrétion, descendez-le, maintenant !
         - En plein jour et en public, Monsieur ? Il est au milieu du parvis de la cathédrale...
         - Je m’en fiche, il n’y a presque plus de journalistes, on s’arrangera. Il me... il vous reste deux heures pour que le chantier soit en route, c’est clair ?
         - Très clair monsieur, je m’en occupe personnellement.

         Main dans la main, Ibrahim et Mary-Ann* prennent place dans l’avion. Ils sont excités comme à chaque fois au seuil d’une nouvelle révolution qu’ils savent avoir le temps de voir naître et grandir. Ils viennent de boucler leurs ceintures quand les haut-parleurs s’activent.
         - Mesdames et Messieurs, c’est le commandant Honida qui vous parle. Je vous souhaite la bienvenue à bord de ce Boeing 7747 de la compagnie Japan Airlines à destination de Luna 3. Veuillez éteindre vos appareils communiquants et redresser le dossier de votre siège...
         Les deux Immortels ne l’écoutent plus, ils profitent du moment présent. Des épisodes similaires leur reviennent en mémoire. Leur premier voyage en train, en voiture, en avion. A ceci près que la technologie évolue de plus en plus vite, à tel point qu’une vie de mortel suffit à voir se succéder dix générations de machines. Pour la plupart des gens autour d’eux, c’est aussi le premier vol spatial mais par la suite ils ne feront, au mieux, que des séjours sur Mars.

         - Tu te rends compte Ibrahim que nous pourrons plus tard aller jusqu’aux étoiles...
         - Oui, mais ce n’est pas pour tout de suite. Et puis si ce machin explose dans l’atmosphère, nous ne serons pas plus avantagés que les mortels.
         Ils se taisent alors que le grondement des moteurs se fait entendre malgré les puissants générateurs anti-bruits. En douceur, l’énorme carlingue du Boeing se détache du sol et monte de plus en plus haut, de plus en plus vite vers le ciel obscur.

         Comme tous les jours depuis l’annonce de la vente du site, Grégoire Vendran se rend à la cathédrale. Il passe entre les rangs des policiers haineux qui n’ont pas le droit d’intervenir pour l’arrêter, contourne les engins de chantier encore éteints et prend pied sur les dalles centenaires.
         Il lève la tête et sourit. Alors que l’affaire commençait à se tasser et les journalistes à s’en désintéresser, aujourd’hui le ciel est à nouveau pailleté de nombreux véhicules de presse. Il a fait jouer toutes ses relations pour faire venir autant de reporters que possible. Ils sont là par centaines, « tuyautés » les uns les autres par des fuites indiscrètes qui en l’occurrence servent les plans de Grégoire. Car il sait pertinemment ce qui va se passer. Il est mort cette nuit dans d’horribles souffrances, l’estomac brûlé par assez de poison pour tuer une armée ; il est sûr qu’ils n’en resteront pas là.
         Il n’a pas à attendre longtemps. Sans un bruit, tirée de très loin, une balle l’atteint en plein front. Il s’écroule sur place, son sang dessinant derrière son crâne éclaté un cône du plus bel effet photogénique. Les journalistes sont en ébullition. Leur mystérieux « indic » avait raison ! Les caméras s’affolent, les régies coupent les émissions en cours pour diffuser les images toutes fraîches de « l’homme qui est mort pour la cathédrale ». La nouvelle se répand à vive allure, elle entre partout. C’est comme une bombe qui explose. « Les technocrates meurtriers », « L’église ou la vie », « Mort pour l’Histoire », les gros titres envahissent les newsgroups, les flux d’information.
         Pour la discrétion, c’est raté.
         De son bureau de Genève, Michael regarde avec horreur les images de la mort en direct du gêneur. Que font là tous ces journalistes ! Il n’était plus censé y avoir que deux ou trois obstinés peu influents faciles à bâillonner mais en fait toute la fine fleur de la presse mondiale se délecte de l’incident... Réparer les dégâts politiques, restaurer l’image de marque, racheter les terrains sous le nom d’une autre société... Il y en a pour des centaines de milliards d’euros, sans parler du temps perdu.
         La porte du bureau s’ouvre violemment. Michael frissonne en voyant entrer l’un des grands patrons, un homme particulièrement austère, en costume noir impeccable, qui exsude l’autorité et l’implacabilité de toute sa personne. Il pointe sur Michael une arme de petit calibre.
         - Le comité directeur a voté. Vous êtes viré Michael.

         Dans le bureau voisin, la secrétaire ne lève même pas les yeux de son écran en entendant le coup de feu. Tout en continuant à rédiger un E-mail, elle appelle le service de nettoyage. Elle a l’habitude.

         Richie vient juste de se glisser entre les draps lorsqu’un léger buzz le saisit. Il glisse la main sous son lit et attrape son épée avant d’enfiler son peignoir. Rien que le mois dernier, il a dû prendre deux têtes, dont une à la place de Duncan, en France en ce moment. Mais le Highlander l’a bien formé, et malgré son âge encore jeune il ne craint plus le premier Immortel venu.
         La sonnette de la porte retentit. C’est un signe plutôt rassurant. Il ouvre en restant tout de même sur ses gardes. Sur le palier, un homme grisonnant d’apparence inoffensive lui sourit timidement.
         - Harry ! Ca fait plaisir de te voir, entre donc !
         - Richie, je te présente ma femme, Maggie. Elle... est au courant. Il le fallait.
         - Enchanté madame, je suis Richie Ryan.
         - Bonsoir Richie, Harry m’a en effet parlé de vous. Je vous remercie de ce que vous avez fait pour mon mari.

         Le jeune homme les fait entrer et leur sert un verre après s’être habillé.
         - Alors, qu’est ce qui t’amène ici ?
         - J’ai besoin d’aide Richie. J’ai été attaqué, l’autre jour, et j’ai encore perdu. J’ai triché pour m’en sortir.
         - C’était qui cette fois ?
         - Chandrila Sooranya.
         - Au moins elle ne t’ennuiera plus.
         - C’est là qu’est le problème, Richie. Je ne l’ai pas tuée, cette fois encore. Si au moins je l’avais vaincue à l’escrime, j’aurais peut-être eu le courage de le faire, mais je me suis contenté de l’arrêter et de m’enfuir. Je ne suis pas un meurtrier, surtout quand je dois tricher pour triompher. Je ne sais pas quoi faire.
         - Je te comprends, si tu savais à quel point ! Mais je ne sais pas quoi te dire. Les premières têtes sont toujours les plus difficiles à prendre.
         - Je sais, mais ce n’est pas vraiment la question. Malgré ce que tu m’as appris, je ne sais pas me battre à l’épée. Quel que soit l’âge de l’Immortel que je rencontre il me désarme d’un geste, me tue d’un autre. Et tu ne seras pas toujours là pour me sauver comme tu l’as déjà fait ou il n’y aura pas toujours d’arrivée opportune de la police pour le faire fuir. Là, si Chandrila m’avait tué plus... radicalement, je n’aurais pas eu le temps de tirer. Je ne veux pas mourir, pas déjà, pas après tout ça. Et je ne veux pas laisser Maggie seule. Avant ma mort, j’avais une espérance de vie d’environ 105 ans, comme tout le monde... Maintenant, elle n’est plus que de quelques années ! Qu’est ce que je vais faire encore cette fois-ci ? Tout abandonner à Milwaukee de crainte qu’elle m’y retrouve, pour recommencer ailleurs ?
         - Ca m’a fait pareil quand je suis devenu immortel, vers les années 1990. Je sais ce que tu ressens. L’impression de n’être qu’une proie pour les anciens, un poids pour tes amis. Tu n’es pas à l’aise avec une lame, et comment t’en blâmer ? Tu sais, à mon époque les épées étaient déjà au moins aussi démodée que de nos jours.
         - C’est vrai Richie, mais si tu me permets, tu n’avais pas de femme à défendre et Mac Leod te protégeait...
         - Pas de femme ? Non, mais des amis très chers qui ont parfois payé de leur vie leur amitié pour moi. Quant à la protection de Duncan, je ne lui en veux pas, mais elle a bien failli m’être fatale à deux reprises... Ce n’est pas simple pour toi Harry, mais ça ne l’est jamais pour personne. Tu es Immortel, il faut l’accepter. Mais bon, il y a des contreparties ! Tu peux fumer sans craindre le cancer, skier sans redouter les fractures, chuter de moto en riant...
         - Tu vois, je préférerais arrêter de fumer que devoir me balader avec une épée et craindre la décapitation bien plus qu’un hypothétique cancer.
         Richie contemple un instant son ancien élève. C’est vrai qu’il n’est franchement pas doué à l’escrime et que cela en fait une proie facile, mais il semble traverser une sorte de crise existentielle. Etre Immortel ne met pas à l’abri des dépressions, même si dans le cas de Harry il faut avouer que, effectivement, ses chances de survie sont très limitées. Depuis environ un siècle, de très nombreux « jeunes » ont perdu au jeu, élevant la moyenne d’âge des Immortels puisque seuls ceux de plus de deux cents ans résistent. A qui la faute ? Probablement à personne. Il y a toujours eu des jeunes, d’autres plus âgés et donc plus expérimentés pour les chasser. Certains survivent. Plus doués, plus motivés pour survivre, mieux guidés ou protégés par leurs mentors.

         Cependant au simple hasard des rencontres se mêle la technologie qui change la donne. Les chasseurs de têtes trouvent de plus en plus facilement leurs victimes, jeunes Immortels imprudents laissant traîner sur les réseaux des preuves, du moins pour qui sait les interpréter, de ce qu’ils sont. Cela concerne aussi les plus âgés à qui il suffit maintenant de fouiller dans les bons fichiers pour retrouver d’anciens ennemis, et de nombreux contentieux en suspens depuis des siècles se trouvent réglés dans le sang. Malgré toutes leurs précautions, les Immortels sont aussi fichés que les humains dans les bases de données des gouvernements.

         Grégoire entrouvre péniblement les yeux. Il a une terrible migraine, mais ce n’est qu’un moindre mal pour quelqu’un qui vient de se faire perforer le crâne d’une balle de fusil à lunette. Cependant un élément le perturbe et n’est pas conforme à son plan. Il pensait s’éveiller à la morgue de la police, bien tranquillement dans le noir et la discrétion d’une chambre froide. Au lieu de cela il est ébloui par une vive lumière et sent la présence de plusieurs personnes autour de lui. Il espère qu’ils ne sont pas en train de l’autopsier, ce ne serait guère agréable, mais c’est peu probable vu la cause évidente de sa mort. D’un autre côté il ne peut rester allongé là, bien vivant à présent, sans agir !
         L’Immortel tend l’oreille, espérant en apprendre un peu plus, mais c’est le silence. Soudain, une voix masculine un peu nasillarde s’élève.
         - Monsieur Grégorius Vendran ? Puisque vous êtes réveillé, peut-être nous ferez-vous le plaisir de votre conversation ?
         Voilà bien de quoi surprendre. On ne l’a pas appelé « Grégorius » depuis le Directoire ! Qui sont donc ces gens pour connaître son véritable prénom, et donc probablement son origine ? La seule façon de le savoir, c’est de leur poser la question. Il se redresse donc et regarde autour de lui. La pièce tient plus de la salle de réunion que d’un laboratoire ou d’une morgue. Les fauteuils de cuir qui entourent la longue table en bois précieux sur laquelle il est assis, les murs sombres décorés discrètement, tout respire le luxe et la confidentialité. Cinq personnes le regardent tandis qu’il descend de la table et lisse le costume qu’on lui a laissé, à peine moucheté de sang sur le col.
         - Je suis Grégoire Vendran, en effet. A qui ai-je l’honneur ?
         - Wesley Paterson. Ces personnes préfèrent garder l’anonymat, j’espère que vous saurez leur pardonner. J’irai droit au but, monsieur Vendran, nous savons qui vous êtes, comme vous l’avez sans doute constaté. Par ailleurs, à titre personnel, je vous félicite pour avoir ainsi tenu tête à la puissante Coratec, peu de gens peuvent s’en vanter, vous savez. Et je pense que cela vous fera plaisir de savoir que votre plan ingénieux a bien fonctionné. Le scandale fait du bruit, les travaux sont suspendus pour un bon moment et plusieurs têtes vont sans doute tomber chez ses dirigeants.
         Paterson fait un clin d’œil à l’Immortel à cette dernière phrase. Il a l’air d’un honnête homme, mais Grégoire n’est pas près d’accorder sa confiance à un inconnu qui semble tout savoir de lui.
         - Merci, mais j’avais mes raisons. Quelles sont les vôtres ? Que me voulez-vous ?
         - Votre aide. Plus précisément, vous embaucher.
         - Je vous demande pardon ?
         L’homme mystérieux se lève de son fauteuil et fait quelques pas en fixant l’Immortel dans les yeux avant de continuer.
         - Je vous crois homme de parole, Grégoire, mais l’offre que je vais vous faire n’est pas de celles qui se refusent. Soit vous l’acceptez, soit nous nous débarrassons de vous et nous savons parfaitement comment nous y prendre.
         - Mais je ne sais même pas de quoi vous parlez ! Qui êtes-vous bon sang ?
         - La CIA, monsieur Vendran, ou ce qu’il en reste. Je suis l’agent Paterson, et je ne vous propose rien moins qu’un job d’agent secret.
         - On nage en plein James Bond, là. Pourquoi moi ?
         - Les raisons sont nombreuses. Déjà vous êtes Immortel, un avantage certain pour un espion, beaucoup plus rentable à former qu’un gars qui se fait descendre à la première fusillade. Ensuite, au bout de six cents ans (d’après notre estimation), vous avez assez d’expérience pour vous intégrer et vous fondre dans la masse, vous devez parler une bonne dizaine de langues sans accent, le maniement des armes et le combat au corps à corps n’ont pas de secret pour vous... Et je suis sûr que vous réservez encore bien des surprises. Pour être franc votre dossier n’est pas des plus complets, nous ne vous connaissons pas depuis assez longtemps pour cela, mais ce que nous savons suffit à justifier notre entretien. Et je ne vous ai pas encore dit le plus beau.
         - C’est à dire ?
         - Votre cible, voyons ! Nous chassons un très gros gibier, le plus grand et le plus puissant que nous n’ayons jamais affronté. La Coratec Corporation. Pour vous, ce n’est que le groupe immobilier qui menace la cathédrale à laquelle vous semblez tenir tant, mais il y a beaucoup plus. Nous sommes en guerre, Grégoire. Sans bombes, sans tranchées, sans soldats et sans chars. Une nouvelle guerre qui se livre à coup de milliards, d’immeubles, de financiers et de limousines. Sans morts directes (ou presque, vous en êtes un exemple). Mais le reste de l’analogie est plus qu’exact. Des stratégies d’invasions et de repli, des redditions et des armistices, des ultimatums et des assauts d’envergure. Nous ne parlons pas d’extraterrestres, mais ils sont partout. Ils possèdent des milliers de sociétés, contrôlent toutes les places de marchés, dirigent des états. Le gouvernement européen est pour ainsi dire sous leur joug, le nôtre y a succombé depuis longtemps et je ne mentionne même pas les états corrompus d’Europe de l’Est. La branche de la CIA pour laquelle nous travaillons est une division très spéciale, détachée du corps officiel noyauté par les taupes de la Coratec. Nous sommes autonomes et autofinancés, notre but étant tout simplement de détruire cette supra-société ou au moins de la remettre à sa place à faire du business et de la finance, en laissant la politique aux mains des élus qui, s’ils sont loin d’être parfaits, représentent au moins en partie la volonté des peuples. Vu votre âge, vous devez bien vous souvenir de la bascule qui s’est faite vers la fin XXème – début XXIème siècle lorsque les businessmen et les investisseurs sont devenus plus puissants et plus respectés que les chefs d’états.
         - Oui en effet, mais j’ignorais que cela avait pris une telle ampleur.
         - Tout le monde l’ignore, et c’est bien le problème. D’un autre côté, il faut bien admettre que depuis que les pays sont gérés comme des sociétés privées aux clients imposés et contraints d’acheter via les impôts plutôt que comme une vache à lait à court terme, certaines choses se sont bien arrangées. Mais devons-nous préférer les trafics des politiciens qui entre deux pots de vins travaillent tout de même à l’équilibre et au bien-être de la population, ou celles d’un froid financier pour qui tout se compte en terme de marketing et de manque à gagner, qui n’hésite pas à sacrifier les pans entiers de la population qui ne sont pas rentables ? La réponse n’est pas aisée, mais tant que nous le pourrons, ce qui reste de la DST, du KGB, du FBI, du Mossad, du MI-6 et d’autres organisations gouvernementales, lutteront pour rendre aux états leur souveraineté usurpée de l’intérieur.
         - Je ne vois toujours pas le rapport avec moi. La souveraineté du gouvernement, la liberté du peuple, tout cela est très subjectif. J’ai vécu la plus grande part de ma vie sous des monarchies ou des empires, et ce n’était pas forcément mieux ou moins bien que ce à quoi vous aspirez. La royauté est morte, la démocratie se meurt, la technocratie prend le pouvoir ? Cela m’est égal dans le fond. Je vois les gouvernements se succéder, les régimes monter et tomber, les révolutions tout détruire pour reconstruire à l’identique. Que m’importent vos problèmes !
         - Vous ne me ferez pas croire que la question ne vous concerne pas. Ce n’est pas une démocratie qui aurait sacrifié la cathédrale.
         - C’est juste, mais ce n’est pas elle non plus qui l’a a bâtie. J’en sais quelque chose.
         - Alors qu’allez-vous faire, rester dans votre coin, attendre passivement ?
         - Et pourquoi pas ? J’ai passé des siècles à essayer en vain de faire changer les choses. Etre Immortel ne donne pas ce pouvoir.
         - Bon, si vous vous placez en matérialiste, sachez que la Coratec ne restera pas sans se venger de vous. Même vous croyant mort, ses agents ont en quelques heures fait ce qu’il fallait pour que plus aucun de vos comptes en banque ne soit provisionné, pour que vos cartes de crédit soient bloquées...
         - Et après ? Grégoire Vendran est mort, que m’importent ses biens ? Il renaîtra ailleurs. Pour qui me prenez-vous, jeune homme ? Que savez-vous de ce que je possède, de ce que je désire ? Vous en avez déjà appris long sur moi et sur ma race, j’ignore comment, mais voir la porte ne vous donne pas la clé. Vous n’avez pas de prise sur moi, Paterson, et vous le savez. Si vous avez décidé de me tuer je doute que me laissiez me défendre. Dans le cas contraire je m’en vais, débrouillez-vous avec vos problèmes. Je suis un Immortel, pas un Ange Gardien.

         Sur ces mots, Grégorius se lève et traverse d’un pas assuré la longue salle, passant entre les agents sidérés de son assurance. Ils soupirent longuement lorsque la porte se referme sur lui.
         - Et bien Wesley, pas facile à mater celui-là !
         - Tu sais ce qu’on dit ? Ce n’est pas au vieux singe qu’on apprend à faire la grimace, mais une bonne cacahuète le soumet aussi bien qu’un jeune.
         - Ah oui, on dit ça ?
         - Peu importe. Ce type a peut-être six cents ans et le culot qui va avec, il n’en reste pas moins fondamentalement un homme. Il a forcément sa faiblesse, je trouverai laquelle. Nous avons négligé ces gars-là, ces Immortels, depuis trop longtemps, il faut que ça change. Mettez-moi une équipe sur le coup, je veux qu’il soit suivi en permanence. Il va sans doute fuir la ville maintenant qu’il s’y est fait descendre en public, ne le perdez pas. Tenez-moi au courant de ses moindres faits et gestes, donnez-moi le nom et la couleur préférée des personnes avec qui il discute, les restaurants où il s’arrête pour boire un coup, tout. Qu’il le veuille ou non, il sera avec nous.

         Savourant l’étrange sensation de la pesanteur réduite, Ibrahim et son amie Mary-Ann parcourent les couloirs de la base lunaire. Le dépaysement garanti est au rendez-vous ! Même pour eux qui ont tant voyagé, l’expérience est irremplaçable. Les baies vitrées montrent des pans du paysage extérieur, mais on se lasse vite de la monotonie du sable gris. Tandis que les hublots du toit ! Ils laissent voir le ciel moucheté d’étoiles qu’aucune atmosphère ne vient masquer ou bien – plus beau encore – le clair de Terre, éblouissant.
         Toutefois, le cadre mis à part, les activités sur la Lune ressemblent assez à celles des stations de loisir classique, parfois pimentées par la faible pesanteur. Les magasins de luxe, les cinémas, les bars et les boîtes de nuit ont remplacé depuis quelques années les laboratoires de Luna 3. Il est bien plus rentable de faire payer des touristes pour monter que de financer des scientifiques à rester là-haut puisque aucune exploitation industrielle n’y est profitable.

         Les deux amis se dirigent à présent d’un pas assez nerveux vers la baie 35-A. La sortie en scaphandre est l’un des points culminants du séjour sur la Lune, mais de très nombreux touristes y renoncent. Même les Immortels ont un instant d’hésitation avant de verrouiller le casque sur leur combinaison étanche. Ils ont laissé leurs épées dans leurs chambres, mais ce n’est pas ce qui les ennuie le plus. On ne sait jamais ce qui peut arriver dehors. Les accidents deviennent rares, mais ils sont toujours possibles. Bien sûr même une fuite de leur scaphandre ne devrait pas pouvoir les tuer, mais après tout à leur connaissance aucun Immortel n’a encore affronté le froid absolu de l’espace. Comment savoir ?
         Ils en sont là de leurs réflexions quand le guide les pousse d’une tape dans le dos pour les faire monter sur le véhicule de sortie. Ils s’y accrochent sans plus hésiter et retiennent leur souffle alors que les portes géantes du sas s’ouvrent sur le vide.

         - Wesley, j’ai le rapport de Reims.
         - Très bien, donne.
         - Les nouvelles ne sont pas très bonnes...
         - C’est à dire ?
         - Nos gars ont perdu Vendran après seulement dix minutes de filature. C’étaient les meilleurs que j’avais sous la main, mais il est très fort...
         - Il est surtout très vieux. Passe des siècles à te cacher et à fuir les polices et toi aussi tu esquiveras les meilleurs de nos agents. Nous l’avons sous-estimé. Nous les sous-estimons toujours d’ailleurs. Ils ont de la ressource et plus ils sont âgés plus ils sont difficiles à trouver. Je n’aurais pas dû le laisser filer l’autre jour !
         - Si tu l’avais retenu, il n’aurait jamais collaboré, tu le sais bien.
         - Oui, en effet. Mais pour remettre la main dessus maintenant...
         -Tout n’est pas perdu messieurs, dit une nouvelle voix venue se mêler à la conversation.
         Jaillissant de l’armoire vide où il se cachait, Grégoire s’avance d’un pas détendu entre les deux agents stupéfaits. Il a troqué son costume tâché de la dernière fois pour un ensemble plus décontracté et un long imperméable noir.
         - Alors, surpris de me voir ?
         - Mais bon sang comment êtes vous entré ici ? Comment même avez-vous trouvé où nous étions ?
         - Disons que j’ai réfléchi à votre proposition d’embauche et qu’elle ne m’a finalement pas paru si inintéressante. J’ai alors fait des recherches sur mon futur employeur, c’est normal, non ?
         - Oui, mais ça ne répond pas à la question... En tout cas cela confirme que vous convenez pour le poste !
         - Je suis d’accord, mais j’ai mes conditions.
         - Quelles sont-elles ?
         - Premièrement, quel que soit ce qui se passe par la suite, promettez-moi que si vous reprenez le pouvoir véritable vous ferez tout pour préserver les cathédrales et les vestiges historiques. Pour certains des miens cela n’a aucune importance, mais pour moi si.
         - Accordé, vous avez ma parole.
         - Ensuite, je ne suis pas meurtrier par plaisir. Si j’ai ce genre de boulot à accomplir je ne le ferai que si je suis entièrement d’accord, et vous ne m’y obligerez jamais. C’est valable dans l’autre sens d’ailleurs.
         - Accordé... mais vous savez, la réalité sur le terrain est parfois...
         - Ne commencez pas à chercher des excuses. Sachez aussi que je travaille seul.
         - Je ne peux garantir cela.
         - Dans ce cas, ce sera à votre gars de suivre, pas question que je ralentisse pour l’attendre ou que je risque ma tête pour l’aider s’il échoue, c’est clair ?
         - Très clair.
         - De plus...
         D’un grand geste théâtral Grégoire écarte brusquement un pan de son manteau et dégaine son épée à la garde frappée d’un emblème rouge qu’il place sous la gorge de Paterson avant même que celui-ci ait le temps de porter la main à son revolver.
         - De plus je garde mon épée avec moi en plus des autres armes. Enfin, si vous cherchez à me prendre en traître, je disparaîtrai et je vous promets que le jour où vous me reverrez sera aussi le dernier de votre vie.
         L’agent déglutit avec peine tout en acquiesçant. Il commence à comprendre pourquoi, alors qu’ils sont informés de leur existence depuis plus de cinquante ans, les gouvernements ont toujours évité de travailler avec des Immortels. Il se demande s’il ne fait pas une grosse erreur en s’en servant lui-même. Bien sûr, il n’y a aucun risque que les Immortels qu’il a embauchés découvrent pourquoi il tient tant à les avoir avec lui. Mais si c’était le cas un jour ? Il verra bien à ce moment, mais prie pour que cela n’arrive pas.

         En tenant sa femme par la main, Harry déambule d’un air absent le long des avenues commerçantes près du port. Le désœuvrement lui pèse et il est gêné d’encombrer Richie de sa présence, mais il n’ose pas revenir chez lui à Milwaukee, de peur que Chandrila soit toujours dans les parages.
         Il s’immobilise soudain, manquant de faire trébucher les gens qui marchent derrière lui. Avec un petit gémissement de douleur, Maggie retire sa main de la sienne qu’il crispe. Un buzz. Richie a beau lui avoir répété que la meilleure façon de ne pas se faire remarquer dans ce cas-là était de faire comme si de rien n’était et de continuer son chemin sans même lever la tête, il est paralysé de peur. L’épée que lui a donnée Ryan une décennie auparavant est bien là, sous son manteau qui l’encombre et lui tient trop chaud, mais il ne se sent vraiment pas capable d’affronter un Immortel de mille ou même cent ans. En tremblant il fouille dans sa poche à la recherche de l’arme de petit calibre qu’il ne quitte plus.
         Le buzz s’intensifie. Il devient énorme, emplit l’espace de sa tête et l’obnubile, brouille sa vue et sa pensée. Quel que soit l’âge de l’ennemi qui approche, il est sans doute très puissant.
         - Tiens Harry, quelle surprise ! Vous êtes passé voir Richie ?
         Le coup de feu a claqué comme le tonnerre, couvrant pendant l’éternité d’une mortelle seconde le brouhaha de la rue. Le temps que l’Immortel touché en plein cœur s’effondre à terre, la foule alentour fuit en criant et – déjà ! – on entend des sirènes hurler.
         Horrifié, Harry contemple ce qu’il vient de faire, tandis que l’homme abattu murmure « Oh pas encore... pas ici... » avant d’expirer. Le meurtrier ne voit plus ce qui se passe autour, il n’entend pas les policiers l’encercler ni sa femme pleurer. Il ne peut que répéter sans cesse « Mac Leod... Je suis désolé... je... »
         - Haut les mains, jetez votre arme !
         La police a déjà pris position autour des Immortels. Sans leur obéir, Harry se relève. Il lui suffirait de tirer en l’air et de les menacer pour se faire abattre et pouvoir ensuite tranquillement quitter la morgue mais il n’y pense pas, il n’a aucune expérience.
         Déroutant les policiers, il court vers l’un d’eux, encaisse un rayon paralyseur dans le bras et une balle dans la jambe mais il continue, tire à bout portant sur celui qui est en face de lui et saute dans une voiture publique qu’il démarre en trombe, droit vers le ciel, aussitôt pris en chasse par les véhicules de police bien plus rapides.
         Il a à peine parcouru six cents mètres verticalement que sa voiture bloque les commandes, prise en main par les policiers qui la suivent. Elle s’arrête en vol stationnaire mais le fugitif n’attend pas l’arrivée des autorités. Il tire dans le pare-brise, sort sur le capot et saute dans le vide. La chute est longue. Au passage il heurte deux véhicules volant en sens inverse, se brise la colonne vertébrale sur un troisième et finit sa chute, déjà mort, dans l’eau sombre et agitée du port.

         - Il faut que j’y retourne. Je dois en avoir le cœur net.
         Planté devant une baie vitrée, les mains sur les hanches, Ibrahim contemple le paysage désertique. Assise quelques pas derrière lui, Mary-Ann tente de le raisonner.
         - Mais enfin ça n’a pas de sens ! Tu conviens avec moi que ce n’était aucun des membres du groupe ni un accompagnateur ?
         - Non, bien sûr. Nous l’aurions senti beaucoup plus nettement.
         - Alors comment veux-tu qu’il y ait un buzz perdu tout seul au fond d’un cratère de la Lune ! Un Sélénite Immortel ? Et je te répète que moi je n’ai rien perçu.
         - Je suppose que tu étais plus loin que moi quand nous sommes passés à côté ou peut-être est-ce parce que je suis plus âgé que toi, mais je t’assure que je n’ai pas rêvé. C’était faible, mais c’était un buzz, j’en mettrais ma tête à couper.
         - Et bien retournons-y, nous verrons bien ! Ce n’est pas que la balade était tellement rassurante mais au moins tu seras plus tranquille.
         - Oui. Et cette fois je prends une épée.
         - Mais... Comment veux-tu la rentrer dans ton scaphandre ! C’est une chose de la cacher dans un imperméable, cela en est une autre de la glisser dans une combinaison de sortie spatiale... Et même si tu y parviens, tu auras l’air malin si tu la crèves alors que tu es dehors. De toute façon tu ne pourras pas combattre dehors, sois raisonnable.
         Une heure seulement après être rentrés de leur première sortie, Ibrahim et Mary-Ann sont à nouveau en tenue et prêts à affronter le désert lunaire. Ils ont dépensé une petite fortune pour louer un véhicule et un accompagnateur individuels mais ont bien autre chose en tête que de regarder ce que désigne leur guide, comme la cloche de verre qui protège la toute première empreinte humaine posée sur la Lune, presque un siècle auparavant. Les deux Immortels se souviennent de cet événement fascinant comme s’il s’était passé la veille. Pour Ibrahim surtout, il a symbolisé le bond technologique et la furieuse accélération des découvertes qui ont quelque peu mis à mal sa tranquille assurance d’Immortel que son âge lui donnerait le savoir et l’avantage en toutes circonstances.
         Leurs pensées sont soudain interrompues par un buzz très discret mais néanmoins perceptible. Ils font arrêter le véhicule et descendent en quelques bonds au fond du cratère près duquel ils roulaient. La radio d’Ibrahim cliquette un instant. C’est Mary-Ann, qui lui fait de grands signes pour attirer son attention.
         - Tu as raison, j’avoue, moi aussi je le ressens. Mais nous sommes visiblement les seuls ici. Ce sont peut-être des rayonnements cosmiques qui perturbent notre sensibilité au buzz, ou une forme de radioactivité des roches...
         - Enfin Mary, nous ne fonctionnons pas comme un vulgaire détecteur. Non, je suis convaincu que si nous sentons cela c’est qu’un Immortel est présent.
         - Je serais aussi tentée de le croire, mais regarde autour de toi. Et que sais-tu de nos réactions dans l’espace ?
         - On en reparle dans un siècle ou deux, quand j’aurais plus de recul sur ce sujet. En attendant...
         Ibrahim est interrompu par un signal prioritaire sur sa radio ainsi que par un flash lumineux venant du bord du cratère. C’est leur guide qui les rappelle, leur réserve d’oxygène s’épuise ; il est temps de rentrer à la base. Cette simple distraction fait perdre aux Immortels le signal ténu qui les a guidés jusqu’ici. Bredouilles ils remontent donc, bien décidés à revenir dès que possible et plus directement jusqu’à la source.

         Grégoire, plus impressionné qu’il veut bien l’admettre par l’incroyable attirail technologique déployé sous ses yeux, attend patiemment de se voir remettre le kit du parfait petit espion, gadgets mortels compris. Au moment de lui poser les micros émetteurs, toutefois, le technicien lève un sourcil étonné et se tourne vers l’agent Paterson qui attend en retrait. A son tour il regarde l’écran que lui montre l’homme et, portant la main à son arme, il fixe l’Immortel droit dans les yeux.
         - Vous essayez de nous doubler, Vendran ?
         - Je vous demande pardon ?
         - Nous avons convenu de bosser en confiance autant que faire se peut. A quoi jouez-vous, pour qui d’autre travaillez-vous ?
         - Expliquez-vous nom de Dieu, qu’est ce qu’il y a !
         - Vous êtes truffé de micros et de localisateurs, voilà ce qu’il y a ! Dire que vous êtes introduit jusqu’au cœur de notre base... Aucun signal ne peut en sortir mais l’endroit même où il s’éteint suffit à en donner la position. Vous compromettez la sécurité de milliers de personnes et l’avenir même du monde libre, vous vous en rendez-compte j’espère !
         - Eh la, une minute, je n’ai rien compromis du tout, moi, qu’est ce que c’est que cette histoire ?
         - Voyez-vous même : Le talon de votre chaussure droite, ce bouton sur votre veste, l’autre à votre col et la boucle de votre ceinture renferment une balise de positionnement. Dans votre montre, l’ourlet de votre pantalon et le revers de la veste, ce sont des micros enregistreurs et émetteurs.
         - Mais d’où viennent-ils ?
         - J’espérais que vous me l’apprendriez, mais votre déni semble sincère. Le temps nous manque pour enquêter là-dessus. Nous allons simplement vous en débarrasser pour l’instant et nous aviserons plus tard.

         « Abel Piersen » contemple d’un air absent la salle déserte où miroitent des dizaines d’écrans que personne ne regarde. Le boulot de guetteur n’est plus ce qu’il était... Chaque Immortel est tracé, son parcours enregistré minute par minute, ses paroles engrangées mot à mot dans les immenses bases de données automatisées des guetteurs, legs de la génération précédente. S’ils avaient su que leur travail acharné à la recherche du guet infaillible allait tuer l’un des plus anciens métiers de la terre, ils auraient peut-être hésité un peu plus avant de le confier à des machines.

         Certes, plus rien ne leur échappe. Chaque Immortel connu, bardé à son insu de dizaines de micros et de traceurs, écrit lui-même sa chronique précise dans les moindres détails. Grâce ou à cause de ce système, l’Europe entière ne compte plus qu’une dizaine de guetteurs. Leur travail consiste simplement à renouveler les émetteurs grillés lors d’un quickening ou à en installer dans les vêtements neufs ou les nouvelles résidences des Anciens. Ils n’ont même plus besoin de rechercher les nouveaux-venus, un ordinateur aussi est dédié à cette tache. Inlassablement, il parcourt les millions de news diffusées sur Internet, compile les archives des hôpitaux et des polices, les témoignages des journaux à la recherche de spectaculaire, pour en sortir avec une précision exemplaire l’identité et les coordonnées du jeune Immortel qui se retrouve fiché et tracé parfois avant même d’avoir pris conscience de ce qu’il est ! Le système en profite pour effacer ces traces lorsque cela lui est possible, afin que des non-initiés ne puisse en tirer les mêmes informations que lui sur l’existence des Immortels.

         Celui qui se fait appeler « Abel », fils supposé d’un « Adam » devenu théoriquement trop vieux pour travailler, s’ennuie ferme dans sa salle de contrôle. Il est guetteur par intermittence depuis des millénaires et cela n’a pas toujours été facile, même si les connaissances que cela lui a apportées sur ses compatriotes lui ont en bonne partie permis d’atteindre l’âge qu’il a actuellement.
         En soupirant, Méthos décapsule une nouvelle bouteille de bière, l’avale presque d’une traite en grimaçant. Depuis que la loi sur les boissons les empêche de dépasser 1° d’alcool, la vie a perdu un peu plus de son charme. Un nouveau bâillement fait craquer sa mâchoire. Il est tenté d’arrêter le guet au moins pour un moment, une décennie, un siècle peut-être, mais il sait que s’il le fait, plus personne ne gèrera ce centre, qui a tout de même besoin d’un minimum de maintenance humaine. Et puis, qui d’autre en Europe peut embaucher des mortels capables d’approcher des Immortels sans attirer leur attention ? Il a parfois l’impression que les guetteurs n’existent plus que pour lui. Ils guettent sans vraiment de conviction, perpétuant la tradition mais sans la foi. La preuve, il n’y a plus d’historiens, plus personne pour lire avec émerveillement les chroniques des grands Immortels. Ils stockent l’Histoire sans l’apprendre.
         Le plus vieux des hommes se renverse sur sa chaise et pose les pieds sur son bureau, entre le micro et la souris qui ont depuis longtemps remplacé le fusain, le calame, la plume, le stylo ou le clavier qu’il a au cours des âges utilisés pour écrire son journal. Il s’apprête à plonger dans une nouvelle sieste quand un bip strident et répétitif lui fait lever un sourcil. Sans vraiment y croire, il descend en quelques pas lestes dans la fosse des ordinateurs, en contrebas de son bureau de supervision. Sur l’un des écrans des courbes s’affolent, des fenêtres clignotent pour attirer son attention.
         - Comment ça Grégoire Vendran n’émet plus ?
         Méthos lance quelques requêtes hâtives, mais n’apprend rien de plus. Son signal a disparu, c’est tout.
         - Enfin, ce n’est pas possible, tous ses émetteurs ne sont pas tombés en panne au même moment !
         Il ne prête même pas attention à l’alerte plus discrète car plus banale du moniteur d’à côté dont le dossier est en train de se clôturer et d’être transféré vers les baies d’archivages tandis que précisément au même instant un autre, quelques pas plus loin, voit une bonne partie de ses émetteurs mis hors services par le quickening du vainqueur d’un duel. Les analyses le confirment, Vendran ne s’est pas battu, et même si c’était le cas, il n’aurait pas grillé l’ensemble de ses espions qui sont conçus pour résister au moins en partie à la puissance dévastatrice des quickenings.

         Au lieu de le déranger, ce problème fait plutôt plaisir à Méthos. Il a enfin quelque chose à faire !

         Grelottant dans ses vêtements trempés, Harry escalade péniblement la falaise qui surplombe la côte où il s’est échoué. Il a perdu son pistolet dans sa chute et sa noyade, mais par miracle son épée est toujours présente à sa ceinture. Il ignore combien de temps il a dérivé et même où exactement il se trouve mais c’est loin d’être ce qui le préoccupe le plus. Par sa faute, MacLeod, l’ami de son mentor, est mort en public et va être obligé de quitter sa ville. Plus grave encore il a tué, pour la première fois de sa vie, il s’est ouvert un chemin sanglant à travers les policiers qui tentaient de l’arrêter. Il a même laissé sa femme en plan au milieu de la pagaille, et tout cela parce que sa peur et son manque total d’assurance lui ont fait perdre la raison...
         Que faire à présent ? Son portefeuille a dû glisser de sa poche pendant qu’il flottait mort entre deux eaux et il n’a plus de papiers, de cartes de paiement, de téléphone. Même sa montre est hors d’usage, ayant probablement encaissé un mauvais choc lors de sa chute de la voiture.
         A quelques centaines de mètres de la rive il parvient à une ancienne route goudronnée. A défaut de mieux il la suit vers ce qu’il suppose être le sud, espérant vainement croiser un véhicule terrestre, oublié de la révolution des voitures à répulseurs. Si encore il s’était agi d’une ancienne autoroute, il aurait pu croiser un convoi de marchandises ou un transport économique de passagers, mais aussi loin des grands axes ses chances d’être trouvé sont minimes. De plus... Il se regarde un instant et se rend compte que, même s’il rencontre quelqu’un, il est peu probable que le conducteur s’arrête pour le faire monter vu son état lamentable. Son costume est en lambeaux, couvert de sang, il empeste le sel et le varech... Un véritable mort-vivant !
         Un violent éternuement secoue le corps de l’Immortel encore débutant. S’il l’avait pu, il aurait sûrement attrapé une pneumonie. Le vent forcit à nouveau, la température n’est guère au-dessus de zéro et l’air est trop humide pour lui permettre de sécher. Des conditions idéales pour les vacances !
         Tentant vainement d’empêcher ses dents de claquer, il soupire, resserre autour de lui ce qui reste de son manteau et continue sa lente marche solitaire vers - il l’ignore encore - Anchorage.

         Pour la centième fois en dix minutes Patrick Ramstein regarde sa montre. Son nouveau coéquipier a plus de deux heures de retard, et ce n’est que leur troisième rencontre. Une relation difficile en perspective. Ils l’ont pourtant bien prévenu au QG que c’est un gars spécial à qui il ne faut pas poser trop de questions.
         Lorsque enfin sa silhouette s’approche de la terrasse du pub où ils ont rendez-vous, le jeune agent se lève et débite toute la critique qu’il a eu le temps de ruminer durant sa longue attente.
         - Enfin Vendran, vous vous rendez-compte qu’en étant aussi peu ponctuel vous compromettez l ‘équilibre de la mission ? Dans une équipe il faut se faire confiance et se parler pour que le boulot avance et...
         - Ecoute gamin, je n’ai pas demandé à bosser avec tes patrons, encore moins avec toi, alors estime-toi déjà heureux que je sois venu, OK ?
         - Mais... mais...
         - Pas de mais. Au lieu de perdre du temps, tu ferais mieux de me briefer sur la mission de tout à l’heure.
         - Bon, d’accord, mais qui que vous soyez je ne vous autorise pas à me parler sur ce ton. Et puis qu’est ce que c’est que cet imperméable, vous vous croyez dans un western du XXeme siècle ou quoi ?
         - Cela ne te concerne pas non plus. Alors, synchronisation des montres et tout le toutim ?
         - Mais voyons, toutes les montres sont synchronisées en permanence sur la net-time depuis plus de trente ans !
         - Je sais, c’est l’habitude...

         Le soir même, embusqués dans une voiture discrète non loin de la propriété de l’un des pontes de la Coratec, Grégoire et Patrick se relayent aux jumelles tandis qu’un spécialiste installé à l’arrière tente de pirater le système de sécurité de la maison. Un peu plus loin, dissimulés de la même façon, trois autres véhicules les accompagnent. Leur objectif semble simple, mais il comporte de gros risques. Ils doivent, en se faisant passer pour un groupe d’indépendantistes italiens, kidnapper le directeur européen du développement, afin de l’interroger et de lui soutirer l’un des éléments les plus importants dans leur lutte contre la multinationale : l’identité du CEO, le P.D.-G. de la Coratec Corporation lui-même. Son anonymat paraît impossible, mais l’homme est d’une discrétion telle que son nom n’a jamais été impliqué directement dans les affaires publiques. Il est pourtant devenu la cible prioritaire, l’homme à abattre pour se libérer du joug de la compagnie tentaculaire. Et s’il le faut, ce sont tous les directeurs qui seront éliminés un par un.

         Le problème c’est qu’une société comme celle-ci ne laisse pas les membres de son conseil d’administration sans surveillance. La maison qu’ils doivent prendre d’assaut est truffée de caméras, de pièges et de vigiles armés. Il va leur falloir jouer en finesse pour éviter que le kidnapping ne finisse dans un bain de sang, sachant qu’au pire ils sont prêts à en payer le prix tant ils sont aux abois.
         Impatient, l’Immortel regarde sa montre. Il sait que ses collègues n’attendent pas la relève de la garde, ceux-ci sont trop méfiants pour se remplacer tous en même temps. Quoi alors ? Aucun des membres de l’équipe d’assaut n’a tous les détails, pour éviter qu’en cas de capture l’un d’eux puisse mettre les autres en danger.
         Patrick le pousse légèrement du coude.
         - Regardez, notre diversion arrive.
         Du coin de la rue déserte, un ancien camion-citerne approche en zigzaguant dangereusement et va s’écraser contre le mur de la propriété. Le temps qu’un détachement de gardes vienne voir ce qui se passe, l’épaisse fumée rougeâtre qui s’échappe par bouffée de la cuve renversée a envahi la zone.
         - Et maintenant, que faisons-nous ? demande Grégoire.
         - On attend, tout n’est pas encore en place.
         Comme pour illustrer ses dires, un concert de sirènes se déclenche progressivement, de pompiers, puis de police, à mesure que les énormes véhicules volants se stabilisent au-dessus de l’accident et l’arrosent de neige carbonique. Une escouade de sauveteurs en combinaison intégrale descend jusqu’au sol et évacue le conducteur tandis que d’autres pompiers, posés directement dans le jardin, tentent d’emmener les gardes. Mais au lieu de les suivre ceux-ci se replient tous dans la maison.
         Patrick jure et attrape son micro, brisant le silence radio.
         - Le plan A ne passe pas, les gardes sont toujours là et concentrés sur la zone C2 ! On continue quand même, tactique Gamma-Delta. Une fois sur place, autorisation d’ouvrir le feu.
         Puis reposant son communicateur il explique à Grégoire
         - La citerne est censée contenir un produit chimique très dangereux. Nous pensions qu’ils emmèneraient le directeur à l’abri sans prendre le temps de monter le système de sécurité et d’escorte qu’il a toujours en déplacement, et nous aurions attaqué le convoi sous-sécurisé.
         - Bien vu les gars. Et maintenant qu’il s’est deux fois plus barricadé dans sa maison où il a probablement au moins un abri anti-atomique, vous faites quoi ?
         - On attaque.
         - Vous voulez débarquer là-dedans à la Rambo, descendre tout le monde et embarquer votre type ?
         - Qui est Rambo ?
         - Le héros d’un vieux film en 2D. Non, écoutez, on va essayer quand même de rentrer en douceur... Vous avez vu sa garde personnelle ? Ils vont vous descendre en moins de deux.
         - Nous n’avons pas le choix, Vendran. C’est notre dernière chance.
         - Au contraire, vous allez griller votre dernière chance. Pour l’instant, il ne croit qu’à un banal accident. Quand l’alerte sera passée, il ressortira de sa coquille et nous pourrons essayer autre chose. Si vous chargez maintenant, il verra à quel point vous le voulez et vous n’aurez plus jamais la moindre chance de l’approcher.
         Patrick hésite un moment. Sa radio crépite à nouveau.
         - Lieutenant Ramstein, confirmation de l’ordre d’attaquer ?
         - Non sergent, on annule l’opération. Je prends la responsabilité de la reporter. Faites évacuer vos hommes, en toute discrétion.
         Il se retourne alors vers Grégoire.
         - J’espère que vous avez raison. Si à cause de vous toute cet OP est gâchée, vous aurez affaire à moi.
         - Croyez-moi, j’ai l’habitude. Ce n’est pas en l’acculant avec 50 GI’s que vous ferez sortir l’animal de sa tanière.
         - Vous avez déjà bossé pour la CIA, le FBI peut-être ? Je n’ai pas eu accès à votre dossier.
         - Non, mon rayon, c’était plutôt les Chevaliers et les Hussards, mais ça revient au même.
         - Je vous demande pardon ?
         - Je plaisante. Rentrons, mieux vaux ne pas traîner plus longtemps dans le coin.

         Attablés au restaurant panoramique surplombant la base lunaire, Ibrahim et Mary-Ann dînent en faisant attention à ne pas faire de gestes trop brusques pour ne pas envoyer le contenu de leur assiette flotter jusqu’au sol. Soudain, ils lèvent ensemble la tête et portent de concert la main à la ceinture où se trouvent d’ordinaire leurs armes. Mais il est bien difficile de justifier le port d’un manteau long dans les couloirs climatisés de la station, aussi leurs épées sont-elles restées dans leurs chambres. Même Ibrahim a délaissé son burnous de Targui pour se fondre dans l’anonymat des touristes ordinaires.
         Tout en faisant semblant de continuer à parler pour ne pas se dévoiler, les deux Immortels parcourent discrètement, la salle des yeux, à la recherche de celui des leurs qui vient d’arriver. Ce vacancier en chemise à fleur, là-bas ? Ou ce serveur en tenue peut-être ? A moins que ne ce soit l’hôtesse qui guide le groupe de Japonais...
         Le buzz s’intensifie, il devient très fort. Même Ibrahim qui n’est plus tout jeune est impressionné par une telle puissance. Un homme en combinaison d’employé de la base, d’une vingtaine d’années d’apparence, se détache d’un groupe de techniciens et vient s’asseoir à leur table avec un fin sourire.
         - Bonjour, bienvenue sur la Lune. Rassurez-vous, je n’ai pas non plus mon épée et de toute façon je ne cherche pas le combat.
         - Vous travaillez ici ? demande Mary-Ann, comment se fait-il que nous ne vous ayons jamais ressenti ?
         - Je suis souvent en extérieur ces temps-ci.
         - Du côté de la mer de la Tranquillité par exemple ?
         L’inconnu accentue son sourire.
         - Oui par exemple.
         - Et vous aimez vous y cacher sous le sable pour que l’on ne vous y trouve pas ?
         - Quelle perspicacité ! Je crois que nous devons parler sérieusement, Mary-Ann.
         - Qui vous a dit mon nom ? Nous sommes-nous déjà rencontrés ?
         - Non, je n’ai pas eu ce plaisir, mais la Lune est un peu mon territoire, vous comprendrez que vous et Ibrahim - ne soyez pas si surpris ! - ne pouviez passer inaperçus en débarquant ici avec des épées dans vos bagages.
         - Mais comment le savez-vous puisque les détecteurs ne les ont pas vues ?
         - Il se trouve qu’il y a quelques décennies, j’ai vu venir le jour où les systèmes de sécurité seraient trop performants pour nous permettre de garder nos épées avec nous, et donc nos têtes. J’étais informaticien alors, et je me suis arrangé pour produire les puces qui traitent le signal des détecteurs et en analysent les résultats. J’ai fait du bon boulot, à tel point que ce sont mes puces et leurs descendantes qui équipent aujourd’hui pratiquement tous les détecteurs du marché et qui les rendent aussi performants. A un détail près. Elles savent très bien reconnaître les épées, sabres et autres katanas et les passer sous silence. Sans cela vous pensez bien que 5 ou 10 kilos d’acier dans une valise seraient systématiquement remarqués, il ne faut pas être naïf au point de penser qu’envelopper une lame dans un sac plombé suffit à la cacher ! J’ai fait cela dans notre intérêt à tous, mais il est normal que je ne laisse pas une telle information se gaspiller et que je m’en réserve l’exclusivité. Grâce à cela, comme nous sommes bien les seuls de nos jours à nous promener avec ce genre d’accessoires, je sais à coup sûr que l’un des nôtres est ici, puisqu’il n’y a pas trente-six façons d’arriver sur la Lune et d’y habiter. Comme quoi la technologie ne joue pas forcément en notre défaveur !
         - Et sans indiscrétion, que faites-vous sur la Lune ?
         - C’est indiscret. Nous en parlerons plus tard si vous le voulez bien. En attendant, accepteriez-vous d‘être mes hôtes ce soir ?

         Avec un sifflement rauque, Harry recommence à respirer. Il vient de mourir d’hypothermie pour la troisième fois de la journée et cela devient lassant. Ses ampoules et ses coupures ont disparu mais il se sent toujours aussi exténué, il faut dire que parcourir l’Alaska à pied à la fin de l’hiver sans équipement ni nourriture n’est pas une chose facile, même pour un Immortel.
         Il reprend un peu de courage en distinguant au loin les lumières d’une ville qu’il sait être Anchorage d’après les restes de panneaux indicateurs de l’ancienne route qu’il suit. Ce qu’il fera une fois là-bas, il n’en sait rien. Il n’est que peu probablement recherché par la police qui l’a vu mourir, mais comment expliquer son état et sa provenance sans dévoiler son identité ?
         Il a encore plus de vingt kilomètres pour y réfléchir, peut-être moins s’il peut attirer avant l’attention d’un véhicule volant bas. L’amnésie serait un bon prétexte, il dira s’être écrasé dans la mer au volant de sa voiture et ne se souvenir de rien d’autre. Cela lui fera sans doute gagner un peu de temps pour se remettre d’aplomb et aviser pour la suite.

         Faire un pas, encore un, un autre encore. Il récupère très vite à chacune de ses pauses et sait que quitte à mettre une année entière il finira bien par arriver à destination puisque que rien ne peut vraiment l’arrêter, mais pour le simple fonctionnaire qu’il a toujours été l’épreuve est particulièrement pénible.
         Alors qu’Harry est sur le point de succomber une fois de plus au froid et à la fatigue, un véhicule se détache du flot lointain de l’aéroroute et se dirige droit vers lui. Sans qu’il ose vraiment y croire, la voiture abaisse progressivement son altitude et se place en position d’atterrissage.

         Les dernières choses que l’Immortel a le temps de voir avant que ses membres gelés et son cœur épuisé le lâchent une fois de plus sont les silhouettes des occupants de la Ford noire venue à son secours sauter à terre et s’approcher de lui.

         Dans le chalet abandonné depuis des années, car construit sur un terrain trop escarpé pour poser une aérovoiture, on n’a jamais vu tant de remue-ménage. Au milieu d’un salon nettoyé à la va-vite et débarrassé de ses meubles, un homme en costume noir est ligoté sur une chaise. Malgré son bâillon et ses yeux bandés, il se tient très droit, presque aussi impérial que lorsqu’il siège en conseil d’administration. Cet homme et ses semblables passent leur temps à négocier sur des mises énormes. Ses ravisseurs ne sont en fait que des concurrents comme les autres, et que sa propre vie soit l’enjeu de la négociation ne l'émeut pas outre mesure. Plus grand chose ne l'affecte, de toute façon.
         Dans la pièce mitoyenne, soigneusement isolée, Patrick n’arrive toujours à y croire.
         - Nom de Dieu, Vendran, mais comment avez-vous fait ! Von Goghenard est l’un des hommes les plus étroitement protégés de la planète, et vous nous l’amenez seul et sans une égratignure. Je comprends pourquoi les chefs vous ont embauché, mais ça n’explique pas comment vous vous y êtes pris.
         - C’est un tour de magie ! Et n’oubliez pas qu’un magicien ne révèle jamais ses trucs. Bon, vous l’interrogez, votre gaillard ?
         - Oui, de ce pas. Vous pouvez y assister mais n’ouvrez pas la bouche. Nous sommes censés êtres des indépendantistes italiens et Von Goghenard parle très bien la langue. Laissez faire Tomasini et d’Arno, ils n’ont aucun accent.
         - Je parle très bien italien vous savez.
         - Peut-être, mais il faut avoir vécu dans le pays pour parler comme eux.
         - Oui en effet. Je ne suis resté à Florence que quatre-vingt dix ans, ce n’est pas assez, vous avez raison.
         - Je vous demande pardon ?
         - Non, je plaisante, comme d’habitude. Allons-y.

         L’interrogatoire est long et fort douloureux, le directeur est coriace, il refuse de se laisser intimider. Ce n’est qu’en enfreignant assez profondément la convention de Genève que les agents parviennent à lui soutirer des informations, et encore, elles ne les renseignent pas beaucoup.
         Alors que Patrick et ses hommes prennent une pause, Grégoire marche autour du chalet, savourant la fraîcheur de l’air printanier. Les premières étoiles s’allument dans le ciel, mais sont vite éclipsées par la pleine lune montante. Grégoire la contemple et il se remémore en même temps ses longues discussions avec Copernic et les publicités tridimensionnelles vantant les séjours à la base de loisirs Luna-3. Il faudra qu’il y aille un jour tout de même... Tant de trajet accompli par les sciences, et personne ne semble s’en rendre compte et apprécier à sa juste valeur ce que le simple fait d’avoir de l’eau chaude représente.
         Soudain, un bruit incongru dans le paysage vient interrompre ses réflexions. L’Immortel tend l’oreille et court vers la maison.
         - Loro uomi di la Coratec arrivani !
         Les deux agents qui comprennent l’italien se jettent sur leurs armes, mais Patrick lui fait signe qu’il n’a pas compris. Au diable la couverture !
         - Les hommes de la Coratec arrivent, répète l’Immortel en français. Je savais qu’ils le retrouveraient, mais pas si vite, fuyez !
         A cet instant le son des répulseurs des aéro-Hummers en approche devient perceptible de l’intérieur du chalet, mais ce n’est pas à lui que les hommes prêtent le plus d’attention. Un autre bruit le couvre en partie, suraigu et beaucoup plus dangereux à court terme.
         - Couchez-vous ! hurle Grégoire.
         Dans un sifflement assourdissant, deux roquettes thermiques parties des transports d’assaut frappent le chalet de plein fouet. Grégoire, qui s’est vivement approché de l’homme ligoté au centre de la pièce, n’a que le temps d’attraper Patrick par les épaules et de se rouler en boule avec lui sous une table avant que toute la maison n’explose en une énorme boule de feu et de débris incandescents.

         Lorsque les flammes et la fumée se dissipent un peu, plus rien ne bouge dans les débris du chalet. La chaleur a soufflé les parois de bois mais l’on distingue encore les restes d’une chaise avec un corps dessus, et un peu plus loin deux autres cadavres noircis, des mitraillettes à la main. De l’autre côté, protégés par une lourde table de chêne, deux autres corps semblent un peu moins abîmés.

         Celui du dessous bouge même encore un peu. En gémissant, Patrick repousse le corps de son coéquipier qui vient de lui sauver la vie par son sacrifice (Il a une main couverte de sang, le dos carbonisé, plusieurs éclats de bois, de verre et de métal y sont plantés) et rapproche ses membres meurtris. L’agent se relève en prenant garde à ne pas peser sur sa jambe blessée et regarde autour de lui en soupirant. Quel gâchis ! pense-t-il. Ses collègues sont tous morts et l’homme pour lequel ils se sont donnés tant de mal ne parlera plus jamais à personne. Il s’apprête à quitter les lieux en clopinant quand un bruit et un gémissement derrière lui le font sursauter. Il se précipite pour aider Grégoire à se relever.
         - Bon sang Vendran, vous allez bien ? Je suis désolé de vous avoir laissé là, je vous ai cru mort ! Montrez-moi vos blessures, il faut sûrement aller à l’hôpital...
         - Non, c’est inutile Patrick, je t’assure, ce sont juste des égratignures.
         - Vous vous moquez de moi, ces éclats étaient assez tranchants pour traverser un gilet pare-balles ! Retournez-vous !

         Sans laisser à Grégoire le temps de réagir, Patrick passe derrière lui, écarte délicatement les débris de son costume et reste interdit en découvrant sous les lambeaux de tissu et le sang séché une peau immaculée, impeccable, sans une éraflure. Il est pourtant bien certain d’avoir vu de près ce dos en charpie quelques instant seulement auparavant !

         L’Immortel se retourne et secoue l’agent stupéfait.
         - Venez il ne faut pas rester ici, ils sont sans doute simplement allés chercher un terrain plus propice pour atterrir et risquent d’arriver d’une minute à l’autre pour nettoyer le chantier. Ils ne seront pas très contents de voir que le boulot n’est pas fini.
         - Mais... Vous...
         - Je vous expliquerai plus tard, dépêchez-vous !
         En écho à ses paroles, des voix rauques et des bruits de bottes se rapprochent dangereusement.
         Remettant toutes ses questions à plus tard et serrant les dents pour oublier la douleur de son mollet ouvert, Patrick disparaît dans la forêt sombre à la suite de Grégoire. A tout prendre, mieux vaux un mort-vivant qu’une escouade de tueurs lourdement armés.

         Impressionnés, Ibrahim et Mary-Ann suivent leur hôte dans les couloirs d’une ancienne installation scientifique abandonnée.
         - J’ai découvert cette base par hasard il y a dix-huit mois. J’étais là avec l’équipe d’architectes pour la transformation de Luna 3 en centre de loisirs et je me suis demandé ce qui provoquait un décalage dans les relevés géosismologiques. D’après les documents que j’y ai trouvés, c’était un programme secret du gouvernement : Il y a quelques années des chercheurs ont découvert ici même un immense monolithe noir fait d’une matière inconnue et bourdonnant, un peu comme un buzz pour les mortels semble-t-il. Ils ont installé à grand frais et en toute discrétion cette base pour l’étudier mais il a disparu un jour, les laissant seuls avec le sable. Du coup ils ont tout laissé sur place et sont repartis. Je n’ai eu qu’à rénover la ventilation et réparer la régulation thermique, le reste est impeccable. L’avantage, c’est que je ne suis pas dérangé par les voisins... ni les nôtres, en tout cas jusqu’à ce que vous promeniez vos buzz au-dessus de ma tête.
         - Il faut dire que votre signal est difficile à manquer, même un débutant vous sentirait de loin en terrain découvert.
         - Je sais bien, et j’espérais que des dizaines de mètres d’acier, de plomb et de roches lunaires suffiraient à le masquer, mais il faut croire que ce n’est pas encore assez, à supposer même que cela ait le moindre effet sur les buzz. Je voulais étudier ça plus en détail, voir si fabriquer un détecteur d’Immortel est possible, mais sans avoir eu le temps jusqu’à présent.
         - Mais pourquoi la Lune et toutes ses contraintes ? Il reste suffisamment de coins isolés sur Terre, non ?
         - Non, pas pour mon activité. Voyez-vous Ibrahim, je me considère comme l’Immortel expert en informatique. Je suis né avec elle, j’ai suivi toute son histoire, et je peux vous dire que nulle part sur terre on est à l’abri du regard intraitable des satellites et protéger un point d’accès au Réseau ou une base de données y relève de l’exploit. L’avantage de la Lune, c’est que c’est moi qui en ai monté toute la structure réseau et le backbone de connexion Internet, le moindre bit d’information échangé avec la Terre passe sous mon contrôle. Je suis sûr ainsi d’être protégé et discret. C’est dans la maîtrise des réseaux qu’est le vrai pouvoir, vous savez.
         - Attendez, vous dites êtres né avec l’informatique ? Au milieu du XXème siècle ?
         - Oui, presque vers la fin même. Pourquoi, vous me donniez quel âge ?
         - A votre buzz, au minimum deux mille ans ! Comment pouvez-vous détenir une telle puissance en n’ayant même pas un siècle !
         - C’est une longue histoire. Au fait, je ne me suis toujours pas présenté : Aaron Leblanc*.

         Harry ouvre les yeux. Il a ressuscité depuis longtemps, mais son corps était malgré cela si fatigué qu’il a dormi de longues heures. Il est allongé dans des draps propres, sur la table de nuit à ses côtés, une carafe d’eau, un verre et un sandwich le tentent, il n’a rien mangé depuis si longtemps ! Il résiste à l’envie de se rassasier tout de suite, tenant d’abord à rencontrer et à remercier ses sauveteurs.
         L’Immortel se lève, revêt les habits propres qui l’attendent au pied de son lit avec son épée et alors seulement il sursaute en remarquant dans un coin sombre de la chambre la silhouette assoupie dans le fauteuil. Il s’en approche en tremblant et, n’osant y croire, lui touche délicatement la main.
         - Maggie...
         Les traits tirés par la fatigue, elle accuse plus que d’habitude l’âge qui avance inexorablement, tandis que son mari reste dans la cinquantaine qu’elle a pourtant quitté, en même temps que lui, plus de dix ans avant. Elle ouvre les yeux et le regarde d’un air sévère.
         - Bonjour Harry. Ils t’attendent en bas. Tu leur dois des explications je crois... A moi aussi, mais nous en parlerons plus tard.
         Intimidé par cet accueil froid, l’Immortel se contente de baisser les yeux et d’obtempérer. Il sort de la chambre et parcourt la pièce des yeux avant de repérer l’ascenseur pour descendre. Il se trouve dans le vieux Seacouver, dans un immeuble en bon état mais si ancien qu’il a encore des murs de pierre. L’ascenseur lui-même, plutôt le monte charge, est d’une vétusté incroyable, sa peinture verte ne se distingue plus que par endroits et il n’a même pas de commande vocale. Toutefois la mécanique est bien entretenue et il remplit son office en l’emmenant à l’étage inférieur.
         Harry fait quelques pas dans une grande salle boisée, pratiquement vide à part de très anciens appareils de musculation et, sur les murs, des bâtons et des épées d’entraînement. Les deux hommes qui s’y entraînent à l’escrime s’interrompent à son approche. Il baisse les yeux, honteux.
         - MacLeod... je suis... désolé. Je ne voulais pas...
         - Je le sais Harry. Rassurez-vous. Richie est arrivé et m’a emmené avant que la Police puisse m’identifier, tout occupée qu’elle était à vous poursuivre, et vous serez sans doute heureux d’apprendre que le policier sur lequel vous avez tiré va bien. Il portait son gilet pare-balles, il s’est relevé presque tout de suite. Vous voyez, ce n’est pas si grave. Mais j’espère que cela vous aura servi de leçon et vous incitera à plus de calme.
         - Mettez-vous à ma place. Je n’ai aucune chance dans une rencontre !
         - Nous sommes tous passés par là, ce n’est pas en vous le répétant que cela changera. Et puis vous ne risquiez rien en pleine foule de toute façon.
         - C’était plus fort que moi... Je ne me contrôlais plus. En tout cas, merci, merci de continuer à me faire confiance. Votre aide m’est précieuse vous savez. Mais comment m’avez-vous trouvé ?
         - Jim Dawson, le fils d’un ami, a retrouvé votre trace par satellite.
         - Ah je vois.
         En fait, cette explication ne le satisfait qu’à moitié, mais il a compris au ton de la voix de l’Ecossais que c’est une question qu’il vaut mieux ne pas approfondir.

         - Harry, j’ai quelque chose d’important à vous proposer. J’en ai parlé à Richie, il pense aussi que ce serait une bonne idée. Bien que je n’aie plus pris d’élève depuis cinquante ans, je vous propose de continuer votre formation. Ce ne sera pas facile, je vous préviens, mais il n’y a aucune raison que vous n’ayez pas la possibilité de vous défendre. Si vous êtes d’accord, nous partons dès demain pour l’Europe.

         - Vendran... Arrêtez ! Je... je n’en peux plus...

         A contre-cœur, l’Immortel ralentit le pas. Ils ont dévalé la pente abrupte sur des centaines de mètres en courant pour échapper aux hommes de la Coratec et il devient évident que l’homme blessé ne pourra aller plus loin pour le moment. Grégoire regarde vers le haut, mais le chalet d’où ils viennent est masqué par les arbres. La nuit est trop douce pour que des détecteurs de chaleur les trouvent de si loin, des branches les protègent des satellites, les sons de la forêt couvrent les leurs... L’endroit semble sûr, nul ne les trouvera ici, autant faire une pause.
         Patrick se laisse tomber en gémissant sur un lit de fougères.
         - Fais voir ta jambe, ordonne Grégoire. Bon, ce n’est que superficiel. Ca doit faire mal mais ça n’empirera pas tout de suite, serre les dents et ça ira.
         L’agent blessé tente de sourire à travers sa grimace de douleur pour essayer de faire croire qu’il en a vu d’autres, mais Grégoire ne se laisse pas avoir. Depuis presque cent ans les hommes luttent à tout prix contre la souffrance, même lorsqu’elle est positive. A se faire anesthésier au moindre picotement, ils ont perdu toute endurance lorsque vient le moment de faire vraiment face. De son temps, les hommes vivaient en permanence avec la douleur physique, et si ce n’était guère agréable au moins cela leur permettait de résister lorsque venaient les vrais tourments.
         - Vendran ?
         - Mmh ?
         - J’ignore ce qui vous a sauvé la vie, mais... merci d’avoir sauvé la mienne.
         - De rien. Contrairement à ce que j’ai dit à ton boss, je n’allais quand même pas te laisser mourir sans rien faire.
         - Mais je vous ai vu pratiquement mort, vous. J’en suis sûr. Je sais tout de même reconnaître un mourant quand j’en vois un. Vous étiez sur moi le dos ouvert jusqu’aux entrailles il n’y pas un quart d’heure, et nous sommes en train de discuter. Je veux savoir.
         Grégoire soupire longuement. Il regarde la lune, l’herbe, le rocher. Peut-il faire confiance à cet homme au point de lui révéler son secret ? Il ne lui reste guère le choix. Il sait d’expérience qu’il est parfois plus prudent de dire à vérité à quelqu’un qui l’a découverte sans y croire que de tenter de la lui cacher et de faire empirer les choses.
         - Okay. Si tes patrons m’ont embauché, ce n’est pas pour mes beaux yeux. J’ai l’avantage sur les agents comme toi de ne pas craindre les balles, le poison ou même les roquettes thermiques de la Coratec. Je ne peux pas mourir. Si cela arrive, je me relève quelques instants plus tard.
         - Si je ne l’avais pas vu de mes propres yeux en étant sûr d’être à jeun, je vous aurais ri au nez. Mais là... Comment est-ce possible ?
         - Je n’en sais rien, honnêtement. Certains naissent aveugles, d’autres roux, d’autres encore sont Immortels. C’est comme ça.
         - N’empêche que nous ramener Von Goghenard seul, c’était très fort.
         - C’est un tout. Je suis mort quatre fois de suite pour l’approcher et l’avoir, et j’avais l’expérience qu’il fallait pour me débrouiller une fois qu’il était avec moi. Sans compter que si j’avais été si bon que ça, ils ne nous auraient pas retrouvés aussi vite.
         - C’est déjà pas mal. Dommage que l’on ait pas eu le temps d’en apprendre assez.
         - Dommage aussi pour Tomasini et d’Arno qui y sont restés, tu ne trouves pas ?
         - Si bien sûr, mais... c’est le boulot.
         - C’est terrible, ça, c’est toujours pour vous autres mortels que la vie humaine compte le moins...
         - Au fait, qu’entendez-vous par expérience ? Vous ne mourez pas... depuis combien de temps ?
         Grégoire soupire une fois du plus. Il espérait minimiser un peu la chose, ne pas tout dire d’un coup, mais c’est mal parti. Et inutile de lui mentir maintenant qu’il s’est tellement avancé.
         - Je suis né en Provence vers 1370, 1380, je ne sais pas trop au juste, nous n’avions pas la net-time pour nous dire la date précise ! J’étais berger et homme à tout faire pour les moines d’une abbaye, mais comme l’un d’entre eux m’apprenait à lire, un peu les chiffres et le latin aussi, je serais peut-être devenu moine à tour et aurais vécu une vie sans risque jusqu’à m’éteindre de vieillesse mais...

         - Grégorius !
         - Oui frère Michel ?
         Epongeant d’un coin de sa tunique son front couvert de sueur, le jeune homme planta d’un dernier coup sa hache dans le tronc qu’il était en train de débiter et se retourna pour accueillir le moine qui approchait en relevant le bas de sa soutane pour ne pas qu’elle traîne dans la boue. Chassant la volaille criarde sur son passage, le gros religieux jetait autour de lui des regards de suspicion.
         D’un air de conspirateur, il prit Grégorius par l’épaule et l’entraîna avec lui pour marcher. Le jeune homme se méfiait car il craignait que le moine renouvelle ses tentatives de corruption des corps, mais ce n’était pas ce qu’il avait en tête ce jour là.

         Depuis plusieurs heures, le futur novice cheminait péniblement sur la caillasse, se tordant les chevilles et brûlant sous le soleil. Son outre était vide et il était parti sans même avoir le temps d’emplir sa besace d’un peu de pain et de pommes comme il le faisait lorsqu’il devait aller d’un village à l’autre. Un lièvre détala devant lui, il fut tenté un moment d’essayer de le capturer, mais cela lui aurait fait perdre du temps, et le frère Michel avait bien insisté sur l’urgence de la mission. Mais si cela avait été si pressé, pensait Grégorius, autant lui laisser emprunter le cheval de l’abbaye. Il savait assez bien le monter pour un roturier, et la vieille jument ne risquait pas de partir au galop !
         Epuisé, le jeune homme décida malgré tout de faire une pause. S’asseyant à l’ombre d’un pêcher, hélas trop jeune pour donner des fruits, il se mit à mâchouiller un brin d’herbe pour tromper sa faim et sortit de son sac la lettre qu’il portait au seigneur. Dans sa précipitation, le moine n’avait même pas pris le temps de la cacheter, aussi, sans penser à mal et ne voyant là qu’une occasion de travailler sa lecture, Grégoire se mit à parcourir l’écriture nerveuse et peu soignée. Pour un courrier adressé au seigneur, il était étrange que le scribe ne se soit pas plus appliqué. Et pourquoi passer par lui plutôt que d’envoyer le héraut ? Sans doute parce que Michel le pensait aussi analphabète que les autres serfs. S’il savait que le père François l’éduquait en secret depuis trois ans ! Cela signifiait donc que frère Michel cachait quelque chose... Que disait la lettre ?

Mon gentil seigneur,
Il est de la plus extrême importance que vous vous rendiez au domaine de Roussillon sans tarder. Le Comte d’Estrandère y sera jusqu’à la fin des moissons, sans ses troupes qu’il a envoyées en Normandie soutenir la lutte contre les Anglais.
Vous aurez ainsi une occasion unique de vous venger en le supprimant tout en ternissant la réputation de sa famille. J’ai pour cela confectionné toutes les preuves qu’il vous faudra.
Je me rendrai moi-même à Roussillon peu avant votre rencontre pour vous fournir ces documents et recevoir la somme convenue.
Vous pouvez sans crainte confier votre réponse au serf que je vous envoie, il m’accorde confiance et ne saurait déchiffrer ces missives.
Votre acquis,
Frère Michel

         De surprise, Grégorius faillit en laisser échapper la lettre. Le moine ne conspirait rien moins que l’assassinat du Comte ! Bien sûr, sa condition l’empêchait de savoir ce qui se disait en haut lieu, mais les bruits de taverne lui avaient appris que c’était un homme bon, qui luttait contre l’enrôlement du peuple dans d’inutiles guerres au risque de dépeupler les campagnes.


         - En gros, j’ai voulu agir, mais n’ayant aucun autre droit que celui d’obéir sans condition aux seigneurs et aux religieux, je n’ai rien réussi d’autre que me faire prendre. Ils m’ont épargné sur le coup, mais c’était parce qu’ils manquaient de chair à canon pour envoyer en Normandie. Imagine, je n’avais jamais tenu rien de plus dangereux qu’une faux ou une hachette... Je suis mort à la première attaque de pillards, nous n’avions même pas quitté le Comtat de Provence. Les autres ne sont jamais arrivés en Normandie non plus.

         Abasourdi, Patrick regarde celui qu’il a toujours considéré comme un agent ordinaire d’un autre œil. Le Moyen-Âge ! Dire que cet homme a vu tous les grands événements de l’histoire, la découverte de l’électricité, les premiers ordinateurs, les premiers implants bioniques, les premiers vols habités vers Mars... Il était là lors de la déclaration d’indépendance des Etats-Unis, il a vu le jour où Bill Gates en est devenu président, il était déjà là lorsque la Coratec n’était qu’une start-up parmi tant d’autres...
         Pendant que l’agent de la CIA tente d’assimiler ce qu’il vient d’apprendre, quelqu’un d’autre écoute et enregistre les paroles de Grégoire tout en prenant des notes à l’ancienne, avec un stylo. Se tenant à distance respectueuse pour ne pas se faire trahir par son puissant buzz, Méthos ajuste les réglages de ses capteurs ultrasensibles. Eh bien voilà ! La chronique de Grégorius Vendran ne commençait que vers 1610, grâce à lui d’ailleurs, et ces informations de sa bouche même vont les compléter. Reste qu’il a eu beaucoup de chance de retrouver cet Immortel, il faut maintenant pouvoir l’approcher suffisamment pour lui poser de nouvelles balises et de nouveaux micros, quitte à investir dans ceux de la toute dernière génération, indétectables.

         Aaron et ses hôtes sont en plein dîner lorsqu’un bip insistant attire leur attention. Le jeune homme se lève pour consulter un moniteur et revient vers Ibrahim et Mary-Ann, la mine sombre.
         - Mes amis, l’un des nôtres est sur la Lune, et croyez-moi c’est loin d’être le plus pacifique.
         - De qui s’agit-il ?
         - Morton Kyser, vous le connaissez ?
         - Hélas oui. Il poursuit Mary-Ann depuis presque trente ans, nous ne savons pas pourquoi il lui en veut spécialement, mais il est décidé à prendre sa tête. Et vous ?
         - De réputation seulement. Vous pensez qu’il est venu pour elle ?
         - Ce n’est pas impossible, s’il n’est pas là pour vo